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Álvaro Machín

El Paseante

Verano 41

Álvaro Machín

Hace unos días escribí esto en los muros en los que ahora se escribe: ‘Los veranos son finales de un día como hoy al salir de trabajar. Un baño, un abrazo, un trago de cerveza, una perra con las patas mojadas y una peli de Hugh Grant que no había visto. Y un cubo de […]

Rebel, comando rebelde

Álvaro Machín

No sé qué hacía yo en Madrid, pero sé que esperaba a mis padres en una habitación de hotel. Que estaba despierto cuando llegaron. Me contaron que habían estado charlando con Millán Salcedo y hablaban entre ellos de si Martes y trece todavía eran tres o ya eran dos. Es curiosa la mente de un […]

Cuatro y cero

Álvaro Machín

Desde que los he cumplido no han dejado de pasar cosas. Ahora siempre llevo los pantalones sucios porque tengo un peluche que come y ladra. Repaso las canciones de Charles Aznavour y no me importaría pasarme un día entero con ‘Non, je ne regrette rien’, de Edith Piaf, como banda sonora repetida. Una y otra […]

Verano 39

Álvaro Machín

Justo ahora, en este instante en el que toco la tecla que acabará poniendo esto en la red -lo hago con una delicadeza salivante porque es lo último que hago antes de pensar en no hacer nada-, empieza mi descanso. Lo de merecido es una etiqueta demasiado subjetiva (nadie va a decir que se toma […]

Aléjate de mi culo

Álvaro Machín

No puedo dar consejos porque aún no sé aparcar y dos gotas gordas me empapan las sienes cada vez que veo un semáforo a punto del rojo en plena cuesta. El coche está sucio porque todavía ando con el apuro de las primeras veces. La ‘ele’ es un ángel de la guarda. Se me despegó […]

Colillas sin tumba

Álvaro Machín

Son tres. Sentados en taburetes altos. De la botella encajada en el escanciador artificial ya no salen culines. La hija lo intenta para servir otra ronda, hunde la yema en el botoncito, pero, más allá del ruido, nada. Entonces vuelve a lo que estaba. A lo que estaban los tres. La mirada clavada en el […]

Los que vimos al diablo (vestido de ángel)

Álvaro Machín

Ellos no vieron a los chicos del barrio. No sé si era la mirada o los ojos lo que se les iba cayendo. Desparramándose sobre un rostro cada vez más afilado y pálido. La carne de los papos se les hizo fina y los pómulos, sin oposición, se les marcaban en la cara como a […]

La foto de las olas

Álvaro Machín

Puede que sean los mismos que siguen hablando sin inmutarse mientras el crío chilla, imita los taconeos de Farruco y los acompaña con golpes, móvil en mano, en el respaldo de las sillas de los clientes de dos mesas más allá. Con ese teléfono que le compraron al chaval a los cinco años para que […]

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