Improvisación y encanto a raudales serían, desde entonces, las notas dominantes de un concierto que, en realidad, era una fiesta, y como tal se lo tomaron músicos y público. Para empezar, empezaron con retraso, como los grupos de antes. Pero el inventor de los conciertos a domicilio necesita poco para meterse a quien quiera en el bolsillo, y bastaron una sonrisa y un par de acordes de su guitarra diminuta para que la entrega fuera absoluta. Con ese gesto lánguido, con la pinta del que pasaba por allí, Nixon iría desgranando canciones de sus discos en solitario y de La Costa Brava –ni mención a Australian Blonde, por cierto–.

Cuando el público le pidió ‘Nadia’, se puso bíblico: «Pedid y se os dará», dijo. Peor se lo tomó Nahúm: «Te acabas de cargar el ‘setlist’», protestó; cosas de productores, en fin. Pero Fran seguía a lo suyo, desgranando un cancionero que parece una obra literaria y que muchos seguían casi en trance, como si ‘Brackets’, ‘Treinta y tres’ o ‘Me casaré cuando me enamore’ fueran sus rezos de cabecera. Divinas palabras que aliñaba con guiños cómplices y alguna que otra puya, como al afirmar que «cantar ‘Adoro a las pijas de mi ciudad’ en Santander es como tocar country en Nashville». No faltó, tampoco, el recuerdo emocionado para Sergio Algora, mientras el avituallamiento llegaba ininterrumpidamente al escenario: «No me gusta el alcohol, lo que pasa es que tengo sed». Tras hora y media de nirvana, cerrarían con ‘Elígeme a mí’ y un bis interruptus –la letra se extravió en ‘Lo malo que nos pasa’ (es por salir de casa)–, que luego compensarían con ‘Hazte camarera’ y, sobre todo, con un bis personalizado para una fan de la primera fila.

La elección de Ana Sinatra no pudo resultar más acertada; me di cuenta cuando Tito, el fotógrafo, me dio un codazo y me dijo: «Ni se te ocurra decir nada de la afinación». Por supuesto que no: no se puede hacer más con menos. Fran Nixon merecería no una crítica, sino toda una novela.

[Publicado en EL DIARIO MONTAÑÉS el 25 de octubre de 2018]

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Sin necesidad de grandes alardes promocionales, la programación dominical de Escenario Santander este curso está terminando con muchos prejuicios, como que los domingos no son propicios para conciertos, o que no sea posible ofrecer una programación de calidad a buenos precios y fuera de los grandes circuitos. Pero, sobre todo, deja claro que en nuestra región sí existe público para ofertas tan alejadas de lo mayoritario como el indie de los noventa o el rock americano que no entró en las radiofórmulas. De Luna a The Posies, un auténtico lujo, nuestro ‘pub rock’ particular.

En ese sentido hay que valorar que Willie Nile este domingo llenara la ‘versión club’ de Escenario, en un concierto absolutamente vibrante con el que el ‘singer songwriter’ cerraba una maratoniana gira española –doce actuaciones en doce días–, que además le ha causado evidentes daños colaterales: no sólo subió al escenario con una ‘chuleta’ para sus discursos, sino que con su castellano elemental logró encandilar al público con sus múltiples ocurrencias, desde un repaso exhaustivo de la gastronomía española hasta un recuerdo para los cuatro nietos que tiene en Búfalo.

Pero aunque al neoyorkino le guste hablar –«Amo España por muchas razones: la gente, la comida, el vino… y porque les gusta mi música»; si la gira dura un poco más, acaba nacionalizándose–, lo que venía era a tocar. Y lo hizo con una energía y una solvencia que de inmediato hacía olvidar que este verano cumplirá los setenta. Pero es que, en cuanto se enfunda la guitarra, el primero que lo olvida parece ser él. Su saltos sobre el escenario y sus movimientos electrizantes no fueron obstáculo para una interpretación vocal más que notable, a un ritmo mucho más alto que en las grabaciones de estudio, gracias también al buen hacer de un acompañamiento de lujo: los ‘stormy mondays’ Danny Montgomery y David Otero a la batería y la guitarra, más Juanjo Zamorano al bajo. Y la intervención estelar en los coros de Marc Jonson, un clásico del powerpop neoyorquino.

Tras una versión de Tom Petty, Nile arrancó con un fabuloso repaso de su discografía, en la que no faltaron sus temas icónicos, de ‘Forever wild’ a ‘Across the river’, incluyendo un guiño rockabilly con ‘Hell Yeah’. Generoso en los detalles, explicó que compuso ‘If I ever see the light’ como réplica al ‘I saw the light’ de Hank Williams, y dedicó ‘House of a thousand guitars’ «a Hendrix, a Elvis, a Petty, a todos… Y a vosotros y a mí».

Realmente, al escuchar ‘Heaven help the lonely’, ‘Magdalena’ o ‘This is our time’ resulta inevitable preguntarse cómo es posible que Willie Nile no lleve décadas en el olimpo del rockandroll. Claro que, como él mismo explica, «yo no quería ser una estrella del rock. Yo soy poeta. Y lo que me interesa es ese espacio impreciso que existe entre los que lo tienen todo y quienes no tienen nada». No exagera. Basta con leer sus letras con atención para descubrir una mirada literaria que va más allá del tópico del rock. Preocupación social y sensibilidad creativa, junto a un talento impagable para fabricar melodías; ese es su sello personal.

Aunque no le duelen prendas en reconocer el talento ajeno: «Bob Dylan es el Shakespeare del rockandroll. Esto que escribió con veinte años sigue siendo verdad, y yo sigo creyendo en él», explicó antes de acometer una excelente y personalísima versión de ‘Blowin’ in the wind’, que junto a ‘Rainy day woman’ rescató de su último disco, un homenaje a Dylan.

Para el bis se guardó ‘You gotta be a Buddha’, antes de entregarse a una concurrencia que, después de casi dos horas de actuación, quería llevarse su firma y hacerse fotos con una leyenda que derrochó simpatía y savoir faire, anunciando ya su vuelta el próximo año. Un éxito garantizado.

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Dos años después de su última visita a Santander Marwan, sus incondicionales abarrotaron el viernes la sala BNS para lo que en principio parecía una velada de intimista y ajustada al guion. «Y no lo era», como diría la canción de Alejandro Martínez, que con el piano y el acordeón arropó al cantautor.

Porque se diría que a Marwan lo que le gusta es romper guiones, normas, convenciones. En un admirable ejercicio de autoparodia, le gusta jugar a no tomarse a sí mismo demasiado en serio, empezando por su propio nombre: «Se pronuncia ‘maruán’, y no ‘marguán’ ni ‘marván’, como decís todos. Pero da lo mismo». Le bastaba con la atención del público, que por momentos rozó un silencio casi ceremonial.

Tras la introducción a cargo de Pez Mago –acompañante en otras giras y que en agosto actuará en la sala Haddock–, cuando Marwan salió a escena ya parecía tener al público ganado. Sin embargo, aguardaban algunas sorpresas. Y es que más allá de su impresionante humanidad –«Soy feo, pero tengo morbo», dijo con desenfado–, y el halo de romanticismo con el que el boca a boca ha envuelto su figura, el artista es mucho más.

Y es tan consciente de ello que casi parece disculparse desde el principio por el supuesto carácter depresivo de sus canciones –de hecho, en uno de sus últimos videoclips escenifica un suicidio–; pero enseguida asoma su acento de Aluche, su repertorio inagotable de comentarios, su catálogo de gestos cargados de expresividad.

Lo primero que uno descubre es que Marwan es uno de esos artistas que no caben en un disco. El estudio no es capaz de captar su multitud de registros. Las producciones no hacen justicia a su voz. Y el enlatado palidece frente al instante. No se trata sólo de la calidad, sino de la emoción. Y de cómo se transmite.

La segunda sorpresa es que esa supuesta saudade de cantautor es todo humo, se desvanece en cuanto las letras cobran vida y las gana una música que convierte sus desgarrados lamentos en depura energía: ‘La vida cuesta’, ‘Renglones torcidos’ o ‘Necesito un país’ parecen obras muy distintas de lo que suena por las radiofórmulas. Y el cantante incluso deja entrever su corazón heavy cuando cierra las canciones haciendo los cuernos en los puños, que para algo «soy una estrella del rock», bromea.

Pero no sólo bromea, también cita a Shakespeare, saca sus libros y recita, cuela guiños a Serrat y Sabina, habla con el lenguaje de la calle, con el de las redes y con el de poesía. Más allá del componente romántico –que lo hay–, o de una historia personal que tal vez explote en exceso Y casi sin darse cuenta desvela la última sorpresa: que no es un cantautor sino un contador de historias. Que habla casi más que canta, que necesita contar y que sabe cómo hacerlo.

Si como yo, tiene algún prejuicio o ya ha decidido que su música no le gusta o no le interesa, ni se le ocurra ir a verlo. Hágame caso. Corre un grave riesgo de caer en sus redes. Y hasta de salir de la sala tarareando ‘Un día de estos’…

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Concierto de Paolo Angeli. Santander, Escuela de Náutica, 23 de marzo de 2018

‘Hazlo tú mismo’ era el lema por antonomasia de la explosión punk. Y la filosofía que a finales del siglo pasado guio al joven Paolo Angeli, cuando todos los lutieres del mundo le repetían, uno tras otro, que su idea de ‘tunear’ una guitarra sarda era sencillamente imposible. Con motores de walkman, vibradores de móviles y hasta cables de bicicleta conseguió fabricar su instrumento, «alta tecnología –bromea–; mi guitarra es bastante punk», un prodigio que llegó a maravillar al mismísimo Pat Metheny, que acabaría por convertirse en el mecenas particular de un músico singular cuya última parada –vía el Carnegie Hall neoyorkino– sería el viernes 23, junto a la bahía santanderina.

Electrizados salíamos los espectadores de la Escuela de Náutica. Caras de satisfacción y sorpresa grata, por mucho que Angeli se hubiera hartado de repetir sobre el escenario que lo suyo «no era para todos los públicos», que apostaba por lo difícil. «Ya sé que hago música rara», llegó a afirmar, sin rastro de ironía en su gesto. Atrás quedaba hora y media de experimentación sonora, en una arrolladora mixtura de sonidos centenarios y rabiosamente actuales, de vanguardia y canciones populares, de ecos del Mediterráneo y devaneos entre la tecnología y el clasicismo.

Pero si Paolo Angeli es un genio produciendo música, no lo es menos contando historias. Bendecido con el don de la palabra, al final uno no sabe si prefiere que toque o que hable. Ya desde la introducción apeló a la empatía: el recinto no podía resultar más evocador para un piloto náutico titulado, que en el tercer curso de la ingeniería sintió la llamada de la vocación, y en lugar de ejercer la profesión se matriculó en etnomusicología. «Por eso llevo esta camiseta de marinero», comentó con una sonrisa en un perfecto castellano, señalando las rayas bretonas azules y blancas de su telnyashka.

«Quiero que este concierto sea un viaje», advirtió desde el principio; aunque cuenta con más de cinco horas de repertorio, prefería improvisar, y que el desarrollo de la velada marcara qué habría de arrancarle al instrumento que, por el momento, definió tan sólo como ‘guitarra’: «como en los aeropuertos, para que no me pare la guardia civil». Un llamativo aparato, con decenas de botones, pica y doble clavijero.

Y entonces se obró la magia. De su ‘guitarra da gamba’ brotaban variaciones y fraseos, pero también sonidos ambientales, dobles y triples melodías, y hasta percusiones impensables. Afinando sobre la marcha, como un artista de música electrónica, pasaba del pizzicato al arco, del rasgueo a la agresión directa sobre las cuerdas. Con sus pies descalzos, una increíble martillería pianística producía los bajos, que llegaron a deslizarse sobre plásticos para redondear la atmósfera en los momentos más inquietantes.

Hasta que toda esa improvisación se va transformando, poco a poco, en piezas reconocibles, que incluso canta: ‘Mi-la’, una serenata dieciochesca de los pescadores sardos, en Cerdeña, que debe el título a las dos notas que alterna; ‘Blu di Prussia’, con ecos de gaita; ‘Stabat mater’, un canto de semana santa, o la ‘Corsicana’ que dedica a los que sufren el drama de la emigración, porque «de los encuentros nace siempre belleza».

A la hora y media se despide, ovacionado por el público en pie. Algunos cogen sus paraguas, pero la mayoría sigue aplaudiendo. Cuando vuelve al escenario, en lugar de reverencias se pone la palma de la mano en la mejilla, como un resonador, y empieza a cantar. A capella. Sin dejar el canto, retoma la guitarra y ya nadie se mueve; hasta los que estaban ya en la puerta se olvidan del resto del mundo.

El inesperado bis sería ‘Porto Flavia’, compuesta en homenaje a Paco de Lucía. Una enorme descarga de energía que dejó en nada la tormenta que caía sobre Santander.

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