Desde comienzos del siglo pasado sabemos que un veh\u00edculo a toda velocidad es mucho m\u00e1s hermoso que la Victoria de Samotracia. O eso afirmaba Filippo Tommaso Marinetti en su celebrado \u2018Manifiesto futurista\u2019. Pero han pasado ya cien a\u00f1os, y aunque el arte sigue siendo envuelto en su espiral de fe\u00edsmo, los coches sin embargo se vuelven cada vez m\u00e1s hermosos. Hasta el punto de que algunos son verdaderas obras de arte, que merecer\u00edan un espacio en los museos y quiz\u00e1s una nueva categor\u00eda, entre la escultura y la \u2018poetry in motion\u2019 que cantaba un cursi llamado Johnny Tillotson.<\/p>\n
Uno se imagina que los primeros coches causar\u00edan la misma impresi\u00f3n que aquellos caballos de los conquistadores de Am\u00e9rica, cuando los ind\u00edgenas fabulaban que eran una especie de centauros, mitad bestia, mitad hombre. Esa reverencia tal vez haya desaparecido, pero sin embargo hemos sabido encontrar una parte humana a los veh\u00edculos, a los que no s\u00f3lo vemos tan s\u00f3lo m\u00e1quinas, sin o que proyectamos sobre ellos una buena cantidad de sentimientos, hasta humanizarlos.<\/p>\n
Los vemos como amigos, como fieles escuderos, o incluso como novias esquivas, como hijos pr\u00f3digos, que nos vac\u00edan el bolsillo pero a los que no sabemos negar ning\u00fan capricho. Para algunos se convierten incluso en miembros de la familia. A mi padre, por ejemplo, le gustaba poner nombre a sus coches; tal vez porque en aquella \u00e9poca se llevaba la fr\u00eda numeraci\u00f3n del mundo industrial. A su R-18 lo bautiz\u00f3 como \u2018Heliodoro\u2019, y en los largos viajes de la infancia le jale\u00e1bamos cuando le costaba subir los repechos de aquellas interminables carreteras de los setenta.<\/p>\n
Yo acabar\u00eda heredando aquella costumbre, y a mi primer coche nunca el llam\u00e9 \u2018el Catorce Treinta\u2019, sino \u2019Ger\u00f3nimo\u2019, porque su motor destartalado bramaba como una tribu que hubiera desenterrado el hacha de guerra.<\/p>\n
Ese amor irracional por un ente en apariencia inanimado \u2013\u00abeppur si muove\u00bb, que dec\u00eda aquel\u2013 no era, ni mucho menos, un invento de mi padre. Manuel Vilas, que es un rockero disfrazado de poeta, y viceversa, escribi\u00f3 hace unos a\u00f1os una de las m\u00e1s hermosas eleg\u00edas de nuestra lengua, dedicada a su querido HU-4091-L, el d\u00eda que se lo llevaban al desguace. \u00abAdi\u00f3s, hermano m\u00edo\u00bb, se despide, \u00abte he querido\u00bb, en unos versos que probablemente los adolescentes del futuro estudiar\u00e1n en el bachillerato, para entender c\u00f3mo era el mundo de sus antepasados de la era postindustrial.<\/p>\n
Mi padre, como Vilas, cada vez que desped\u00eda a un coche echaba una lagrimita. Pero al que le ha tocado decir adi\u00f3s estos d\u00edas ha sido a m\u00ed. Mi Garbanzo \u20135690-GBZ, un Prius al que am\u00e9 sin mesura\u2013 se ha ido para siempre, v\u00edctima de una infidelidad o una imprudencia: ya avisa la sabidur\u00eda popular de que algunas cosas no se prestan. Y menos, a tu hijo adolescente. Toca mirar adelante, pero al verle arrastrado por la gr\u00faa, con su morro arrugado, s\u00f3lo recordaba cuando me dec\u00eda, como en los versos que Vilas toma prestados de Homero: \u00abHermano, qu\u00e9 bien conduces, eres el mejor de los hombres. Y t\u00fa de los coches. Que el desguace te sea leve.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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