Es una película de enunciados y de subrayados. El compromiso y las militancias que discurren y subyacen en esta historia ponen sus cartas boca arriba amparados en la etiqueta de ‘basada en hechos reales,‘ en la inclusión de algunas imágenes documentales sin manipular y en muchos diálogos que caen en lo impostado y en lo discursivo. ‘7 días en Entebbe’, pese a la fuerza intrínseca del acontecimiento –el secuestro en los setenta de un avión de Air France con 248 pasajeros a bordo por dos palestinos del Frente Popular para la Liberación y dos alemanes de las Células Revolucionarias, desviado al aeropuerto de Entebbe, en Uganda, es un filme frío, muy poco empático, realizado desde un distanciamiento  que lo que, en otras ocasiones, hubiera sido sano, se vuelve aquí rotundamente impersonal. Ninguno de los actores parece creerse el ejercicio de implicación ideológica, de verdad histórica y de mirada interpretativa que se presupone a una recreación de esta características. Por contra todo es epidérmico y carente de intensidad. Incluso José Padilha, el cineasta que irrumpiera con fuerza con la excelente ‘Tropa de élite’, falla también en ese lado violento, más físico, de acción y pasión. Su manera de rodar el tramo final, desencadenante, al que dirige todo el punto de mira el filme y la historia con mayúsculas, resulta anodino y afectado, confuso y sin gancho. Antes el director salpica el desarrollo argumental de diálogos y monólogos en los que asoman eslóganes, justificaciones políticas y declaraciones ideológicas como quien lee un manual al uso o repasa los mandamientos de una determinada militancia, recitados por los intérpretes. Frente a cualquiera de los retratos recientes enraizados en el terrorismo internacional la nueva película del director del último ‘RoboCop’ carece de tono narrativo y de personalidad visual. Parece mentira que situándose entre unos hechos pantanosos, enraizados en lo visceral, en la tensión y en la propia trascendencia global histórica, el filme se revele tan plano, frío, tedioso y distante. La progresión dramática, esencial en toda reconstrucción, brilla por su ausencia. El filme vive en las afueras de lo que cuenta, en la periferia de los hechos y en los márgenes de los personajes. Incluso esa metáfora de un espectáculo de ballet paralelo, durante casi todo el metraje, al acto terrorista, se antoja superfluo, afectado y en su estiramiento reiterativo hasta el final, casi ridículo. Una obra, pese a sus mimbres, atorada y acartonada como los restos de una filmación caduca, carente de la magia del montaje e ignorante de lo inflamable de los materiales que maneja.