Quizás sea un problema de indefinición, de saturación o de simple depuración. Pero lo cierto es que ‘Loving Pablo’ nunca encuentra su sitio ni su voz. Es un retrato más, pero podía ser uno menos. Ni el personaje ni su máscara, ni la persona ni la caricatura porque el filme deambula sin lograr detenerse en un perfil claro y en una intención precisa. Es una obra de prótesis y voz en off, de barriga y papada, de narcoanécdotas salpicadas en un extraño diálogo entre la desmesura de la interpretación y un humor extraño que rezuma algunas situaciones. Lo cierto es que en poco tiempo se ha vivido un auténtico exceso de narratividad en torno a Pablo Escobar plasmada en muy diferentes proyectos (algunos frustrados), y uno no acaba de ver tantas aristas que merezcan exprimir más la veta. Fernando León de Aranoa se muestra verdaderamente visible cuando se aparta de la figura del sujeto, ya demasiadas veces zarandeado, y se acerca a situaciones de denuncia y compromiso. El cineasta de ‘Princesas’, que pareció girar su cine con tintes internacionales a partir de ‘Un día perfecto’, dotado de una sensibilidad especial para adentrarse en elementos sociales, quizás debería fijar más el tiro en esta España donde los ricos son mas ricos y los pobres más pobres. Es loable su esfuerzo en ‘Loving Pablo’ para distanciarse de otras incursiones en el personaje, desde la referencia inevitable y el peso que arrastra la serie ‘Narcos’ al rerato de ‘Paradise lost’. Pero el esquematismo al que recurre León de Aranoa, a veces puede confundirse con un desnudo integral biográfico tan sintetizado como endeble. La voz en off de la periodista Virginia Vallejo, su amante y narrativodependiente, la entrega de Javier Bardem que sigue jubiloso en sus explosiones viscerales y el empeño en rastrear la intimidad de Escobar son los factores dominantes de un filme en el que no siempre casan ni adquieren sentido por sí mismos. No obstante, son precisamente los momentos del caos y angustia, con la mirada de Bardem/Escobar de frente y de perfil, en su soledad, los que elevan la cinta y la singularizan: el poderoso final del fanático hombre solo; su carrera desnudo en una de sus fugas; o esas miradas interpretativas rodeado de los suyos, como la que lanza desde una puerta entreabierta mientras son torturados y descuartizados dos de sus colegas. Por contra las apariciones y desapariciones de Penélope Cruz resultan caprichosas; hay personajes como el encarnado por Peter Sarsgaard que parecen pegotes de quita y pon; y lo fragmentario de la cosa acaba en ciertas reiteraciones y un aire cansino. Y el hecho discutible de que el idioma de la cinta sea el inglés, que da lugar a giros y choques expresivos curiosos, se agrava con un doblaje espantoso. Del documento se desprende confusión, devaneos y una continua colisión entre la depurada puesta en escena y ese relleno pesado de barriga, tan voraz como superficial.