Estos días, que me ha tocado escribir mucho sobre todo esto, hice el experimento cercano de preguntar. A críos próximos. Qué sabían de algo llamado Machichaco. Les sonaba de oídas, pero poca cosa. Y, desde luego, nada del monumento. Y yo pensé, sin repartir culpas, que a menudo los que ya no somos críos viajamos por el mundo y nos ponemos estupendos leyendo guías y rebuscando blogs de asuntos y lugares, sin duda, maravillosos. Que contamos a la vuelta la anécdota histórica y pintoresca de una taberna de Londres. Que damos la tabarra a los amigos con el vídeo del baile tribal de un grupo de tipos disfrazados de nativos que vimos al bajarnos del bus cerca del hotel de cinco estrellas. Que nos aprendimos de memoria en Samarcanda las conquistas de Tamerlán. Pero que jamás le hemos dicho a un chaval que levante la cabeza del Instagram al pasar cerca de la Estación Marítima para contarle una historia apasionante. Una tragedia que cambió por completo la ciudad en la que vive. Para hacerle partícipe de su trozo de mundo con un relato que le dejaría con la boca abierta. Y que, tal vez, hasta le guste.

*Texto publicado en el suplemento cultural Sotileza dedicado a la tragedia del ‘Cabo Machichaco’ y escrito tras publicar varios reportajes en la edición en papel del periódico con motivo del 125 aniversario del suceso. Algunos de esos reportajes pueden verse en la edición digital pinchando aquí  

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No vieron al chico bien de La Alameda que ya me conocía. Ya me pedía las cien pesetas con familiaridad y a mí me fue doliendo menos darle lo que costaba la entrada al Covent Garden en la sesión de los sábados tarde. Fueron años de miedo y costumbre. Porque en el fondo, la mayoría, no era mala gente y su estampa se instaló en la ciudad como las paradas de autobús. Aquí no hubo movida madrileña pero había un pirata con guitarra. Allí fueron Enrique o Antonio y aquí, chicos anónimos de las cuatro esquinas. Todos se cruzaban de acera por Cuatro Caminos al ver al vecino de siempre, al que su madre echó de casa, al que volvía de vez en cuando y se paraba a mirar en la distancia.

Ellos no entienden por qué la buena chica tenía poco apego a la vida y por qué fue demasiado tarde para la princesa. Nada de diablos vestidos de ángeles, más chutes no. Por qué acabó así la rubia de la pista. La que venía a comerse los morros a los columpios, frente a mi ventana. A mí me parecía una Olivia Newton-John forrada por la tela vaquera de una cazadora con hueco para alguna mano por debajo. Cómo envidié infantilmente a aquellos chicos con la mano larga y los labios rojos…

No comprenden, no han visto lo que vimos en esos ochenta idealizados que me pillaron crío y en los noventa que ya me cogieron más crecidito. Ahora, con mis amigos -todos hacemos cuarenta este año-, cantamos la de ‘Tony, el gitano’ en todas las fiestas. Nos reímos con eso, pero esto va en serio. ‘Maldita droga, me tiene loco. No tengo alegría ni sueño tampoco’. Está en la banda sonora de Torrente.

Nota: La Policía ha incautado en España el mayor alijo de heroína de lo que va de año en toda Europa. En la carrocería de un Porsche Cayenne blanco. Ahí estaban escondidos 54 paquetes con más de 56 kilos… Todos los indicadores coinciden en que el caballo vuelve a ponerse de moda.

Consultar este enlace

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Post tags: Heroína, Los Calis, santander

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Es curioso. En una ciudad acostumbrada al chaparrón no sabemos conducir ni llevar paraguas cuando llueve (lo primero lo he oído decir mil veces y en lo segundo ya no voy a insistir). En casa, la piel del albornoz parece de mujer al salir de la ducha. Uno se recrea en eso y en la barra caliente de la cafetería. Más que un martes o un jueves. Se habla del empate del Racing, de si alcanzará para ser primeros. De las anchoas de Sánchez y la cantada de Casillas. De las últimas cadenas que llegaron al WhatsApp poniendo a parir al PP y a Podemos. De lo mal que está todo y lo sinvergüenzas que son. De la pena de un país que tiene a esos ‘VIP’… Se mira de reojo al que lee El Diario en un bar y siempre se piensa que tarda demasiado en dejarle libre. “¿Qué tal el finde?”, se preguntan al encontrarse y alguno se detiene a recordar con cierta melancolía cuándo pudo responder algo distinto.

Hoy se habla de que murió Fernandito y de que Santander, en la modernidad, está perdiendo a esos personajes que son un poco de todos y un poco de nadie. Que ya casi no quedan. Se habla del Porsche Cayenne volcado en pleno Puertochico a las tantas…

Y se habla de que llueve. Porque en Santander, acostumbrados al agua, somos muy de hablar de que llueve…

* Escrito desde un portal de la calle Lealtad…

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Post tags: Fernandito, lluvia, paseante, santander

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En este verano 38 bebo más agua y como más pescado. Hasta voy a la pescadería cuando entra bonito (y todo eso no ha impedido que recupere algo del peso que se había marchado). He cambiado una parte de las zancadas de los paseos por las pedaladas. Así voy a trabajar a diario. Y he aprendido que aún falta cultura de bicicleta en esta ciudad nuestra. Que mal está que los ciclistas vayamos por la acera. Tan mal como esa costumbre de los paseantes de ocupar los carriles bici. Sobra acera, pero ese color rojizo pintado para marcar la vía atrae a caminantes, corredores con cascos y hasta a parejas con carrito de crío… Si sobra espacio, hombre. De los conductores no hablo porque aún no me atrevo a pisar la carretera, pero no me cuentan nada bueno. Y sí, hay ciclistas que se equipan como para ir al Tour solo para recorrer estos carriles bici ‘volando’. Tampoco. Si quieres exhibir piernas, vete con los que saben a subir puertos (que cada vez hay más gente y más afición y me parece fantástico)… Cada cosa, su espacio.  

Que rutón me he vuelto. Pero es que no se puede ir a un concierto con paraguas y querer estar en primera fila. El verano en Santander también son días de lluvia. Y si toca, toca. No hay veraneo sin chubasquero y sobran los recuerdos de chupas en noches históricas. Con paraguas a la campa, no. Que no dejas ver y mojas al de al lado. Es agua, nada grave y todos queremos ver a los que cantan, más allá de que a tu chica se le moje el pelo. 

Tengo suerte. Otra reflexión de verano. Por haber viajado mucho y haber vuelto siempre. Porque alguien me estuviera esperando y por pasar los días a su lado. Por los helados al salir del trabajo, por descubrir el rincón de la biblioteca, por la barbacoa con mis amigos de siempre, por poder seguir escribiendo de veranos… Por seguir haciendo planes y por descubrir que al lado mismo de casa hay un paisaje de película llamado Ría de Cubas que media ciudad no ha visitado nunca. Claro que tengo suerte. Mucha. Un verano en Santander nunca se puede olvidar… Y tampoco olvidaré este verano 38.

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El gusto es muy personal. Mi manía sabe a tortilla de patata. Llegar, ducharme, ponerme pantalones cortos (cuando los llevo tengo la sensación de vivir en vacaciones) y bajar andando por el Parque del Agua o por La Alameda a alguna de las barras que no fallan nunca. Es el pincho de después y sabe a gloria. Tengo sincio (una de esas palabras propias por partida doble: porque es muy de aquí y porque la usaba mucho mi padre) casi desde que me marcho. El primer bocado sabe a regreso, a casa, a tierra… Cosas de un tipo maniático que siempre comía un pincho después de poner el último punto a cada examen en la universidad.  

Luego llegan los otros retornos, con los sentidos ya muy mezclados. Ir a comer a casa de mi madre, ver a los amigos, recorrer el centro y seguir andando hasta El Sardinero por Reina Victoria, tomar copas en Cañadío, los recados pendientes, la tarde en el sofá… Los viajes que hay dentro del viaje. Y últimamente ando algo obsesionado con seguir viajando sin marcharme. Con eso tan manido y tan abandonado de ser turista en tu propio lugar. Porque parece increíble que un viajero extraño conozca los rincones que se le escapan a un vecino. Y en Santander (como en todas las ciudades) siempre hay lugares pendientes. Hasta tesoros. Ella se asombró como yo con la biblioteca del Trinity College y sus filas de conocimiento. Mágico (y no porque fuera escenario de algunas escenas de Harry Potter). Muy recomendable. Paseó entre los bustos blancos de los sabios y se hizo fotos junto a la escalera forjada de caracol después de asomarse a la vitrina del libro de Kells. Luego paseamos por St Stphens Green y estaba tan cansada que se quedó dormida en un banco. Fue Dublín, pero también Santander un sábado por la mañana. Está feo eso de comparar (no es comparable, ni mucho menos), pero más perderse la vista cercana de otra biblioteca que está aquí mismo. Por eso volvió a asombrarse con la sala de Don Marcelino, en pleno centro. Con la explicación de la vida del sabio, por su afán por recopilar conocimiento y con el lugar donde descansa su legado. No cuesta dinero y la mujer que nos abrió la puerta (las visitas son de lunes a viernes) nos explicó los detalles con el encanto de las cosas que se sienten. Luego visitamos la casa de los Menéndez Pelayo y nos fuimos de allí sabiendo algo más que cuando entramos. Fuimos, como si formara parte de la liturgia de un viaje de vuelta, a comer un pincho de tortilla…

PD. Faltaba el tacto entre las costumbres del regreso: coger la mano a la persona que más me echó (y eché) de menos en el último gran viaje. Si alguien espera nunca se viaja solo.

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Tal vez sea porque a casa de Lorena ha vuelto el gato. No se parece al que te iba a buscar cuando roncabas en el salón para que te fueras a la cama con Gracita, pero un gato es un gato. Yo no tengo animales y se me olvida regar las plantas, pero me apaño. Escribí el capítulo de un libro para contar que tú me llevaste una vez al viejo Sardinero. Te gustaría saber que me gusta lo que hago, que viajo todo lo que puedo, que escribo mucho en tu periódico de siempre y que aprendo por dentro, aunque por fuera no haya crecido mucho. En eso salgo a ti. Bajito, muy talla española de tu época. Y en discutir mucho. Ahí te pasaste con lo de la herencia… Más de una buena persona lo ha pagado. Te hubieran caído bien, seguro. Pero tranquilo, me va bonito. Soy un tipo con suerte por tener a quien tengo a mi lado. Fui con ella, que es adorable, a Ogarrio y volvieron a hablarme de ti. ‘Tú eres de aquí’, me dijo el hermano de Tomás. Y a mí me emociona eso e ir a ver el letrero en azulejos de Riva pegado a la fachada de una casa, o eso de ‘la capital del mundo’ en Arredondo.

No te preocupes por nada. En serio. Mamá, con sus achaques, está bien. Todos nos ocupamos de eso. Nosotros, tirando. Por aquí todo el mundo dice eso mucho últimamente. La cosa se puso fea en los últimos años. Se ha pasado mal y muchos de los que tenían que arreglarlo se lo llevaron a paladas. Pero ahí andamos. Cada uno con sus cosas, con altos y bajos. Con problemas, sí, como todos. Como tuviste tú, pero igual de unidos que siempre, aunque deberíamos juntarnos más a menudo. Marién y Pedro, Andrés y Leticia, Miguel, mamá y yo. Eso vale más que muchos ceros en la cuenta de una herencia y, además, no paga impuesto de sucesiones (que lo han cambiado tantas veces que ya no sé si se paga o no). Y tus nietos… María va de escándalo en la universidad. Se te caería la baba. El año que viene se va a Inglaterra. Tú la llevabas de paseo y ahora es una mujer… El resto son unos sinvergüenzas… Vaya tres. Buenos chavales, de verdad. Todos seguimos aquí, en este Santander que cambia tanto, pero sigue siendo el mismo. Tal vez algún día pueda hablarte yo de otro chaval. No lo sé. Eso no se promete y yo soy algo raro… Quién sabe. Lo que sí sé es como se llamaría. Seguro.

Un abrazo, Andrés. Un abrazo fuerte. Tal vez vuelva a escribirte dentro de otros veinte años. Tal vez…

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Y llueve. Lo sé. Y también que es el interruptor del frío, que las noches son más cortas, que vuelven los pies helados al fondo de la cama y que ya han limpiado las hojas del otoño idílico. Que no es un mes diez, que el once es como el cuarto puesto en unos Juegos olímpicos. Sé, por resumir, que noviembre es un mes perdedor, pero, puestos a contar, prefiero las historias de perdedores. Me encajan, además, en un Santander que se pone de postal con la nostalgia. Con sabor de castañas de locomotora y de churros de Áliva. Con el gris por fuera y por dentro.

Esa atmósfera triste sirve como pretexto para acumular días que no significan nada. Empezamos por el ‘no tengo tiempo’ y acabamos por el ‘es que en Santander no hay nada’. Y eso no. Me niego. Es mentira. Porque más allá de que unas cañas, un paseo o una buena conversación no necesitan gestores culturales ni programa de fiestas, sí que hay. Y siempre hay tiempo (no lo hay para ir al gimnasio o para apuntarse a inglés porque realmente no tienes tanto interés en hacerlo). Puede que sea porque ya cuento cosas que pasaron hace veinte años o porque mañana subo otro peldaño hacia los cuarenta, pero pienso cada día más en estas cosas. En lo afortunado que soy por llenar la mochila de experiencias y en las ganas que tengo de seguir viviendo. Sí, aquí, en Santander (o muy cerca). En pleno noviembre.

Porque desde Todos los Santos no he parado. Y eso que no pude ir a ver a Raphael (y tampoco a Fito)… Aprendí a coger setas en Silió (o a saber que sin ayuda no se puede ir a cogerlas) y ví las maquetas de un tipo con increibles historias en el Doctor Madrazo. He viajado en el tiempo sin salir de mi ciudad pegado a una muralla bajo La Porticada y en el espacio por la colección del archivo Lafuente. He corrido por Gamazo con más de mil personas con una luz en la cabeza y con otra a mi lado en forma de buenos amigos (mi segunda carrera, estoy muy contento). Cené otra vez como un marqués en el Cadelo, comí sushi en El Diluvio, descubrí las hamburguesas del Musli (en Torrelavega), probé grandes vinos en La Cigaleña y ya saboreo las jornadas japonesas del Umma que vendrán en unos días. Como saboreo ese tributo a Los Secretos en la Black Bird o el té turco que me descubrieron en La Oca sobre el Océano (que está en Ruente). Di un paseo por Isla y alguien que ha decidido hacerse muy importante para mí en noviembre se empeñó en sorprenderme con el descubrimiento del Molino de Santa Olaja, en Arnuero (lo conseguiste). He llenado una portada un domingo y he disfrutado contando la historia de unos padres con un par, he bebido tequila con una amiga que siempre sabe abrirme los ojos a base de verdades y hasta aluciné en forma de charla con una obra de Ciuco Gutiérrez en el Museo de Arte Moderno y Contemporáneo de Santander y Cantabria (el MAS, gracias Salvador por la invitación y Luis Alberto por el trato). He hablado con Serbia, con México, con Vietnam y hasta con Siberia. He cerrado aventuras para enero con José Luis y para febrero con el pequeño Enrique. Y he… Vivido.

Molino de Santa Olaja

Y queda. Mes y cosas que contar. Borracheras, conversaciones, besos, bocados… Hasta una fiesta con amigos para celebrar los 38 otoños y un concierto -mío y de Pablo- que supone repetir por un día algo que dejé hace tres años. Un secreto a voces. Y será, como todo esto -incluido el recuerdo a ti, que hace ya casi veinte años que te fuiste-, en este mes de noviembre…

Ciuco Gutiérrez, mi alucinación en el MAS

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Post tags: Black Bird, Cadelo, MAS, Molino de Santa Olaja, Musli, Noviembre, otoño, santander, Secreto a Voces, Umma

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Me gusta el otoño santanderino porque la luz no falsea. Porque volveremos a buscar los bares con el cartel de ‘Hay caldo’ y a apreciar ese sol tan nuestro que es el resolín. Porque recordaré los besos en aquel portal de la calle San José con la chica más buena del mundo. Han pasado muchos años. Hace poco supe que va a ser mamá y sonreí por dentro. Porque en el cine ponen cosas que merecen la pena y puedo volver a salir a correr por el barrio sudando sólo lo que necesito. En otoño, en la tele, reponen ‘Forrest Gump’ (ya la han puesto), ‘Notting Hill’ y ‘Mejor imposible’. Y volveré a cenar alguna noche sopa de sobre.

La foto de un paseo estos días. En ese parque que hay cerca de El Corte Inglés.

Es una estación posesiva. Porque cada uno hace suyos algunos rincones. Aquí, en casa, me quedo con el árbol que hace esquina en la Plaza de Pombo. Otro juego urbano. Porque un día te recibe de rojo, pero se cambia de ropa al día siguiente. Yo no sé de árboles, pero tengo mi preferido. En Mataleñas, en el parque. Un plátano centenario que parecen cinco porque está hundido y, a la vista, engaña con sus ramas enormes. El hueco es una cama de hojas, un colchón. Los parques se hicieron para pisarlos en otoño. Hasta ese pequeño y desconocido que hay al lado de El Corte Inglés, con sus bancos cubiertos estos días. Mío, mío… Como los veinte metros que recorro cada mañana para ir a trabajar por detrás de la Plaza de México. Allí, más allá de hojas y marrones, los árboles forman una especie de arco. Una galería. Se quieren a distancia y se tocan sólo en otoño, cuando se desnudan. Como tener una novia en Madrid. Me gusta pensar eso. Mi caja de chorradas. Y también pensar que sólo a mí me parece preciosa una cuesta de hierba que había junto a la casa donde viví siempre. Cerca de la Plaza de Toros. Lo dicho, soy un cursi. Ya lo digo yo. Luego ya vendrán otros a ponerme el resto de etiquetas. Eso también es muy del otoño y de Santander. Ahora que nos quedamos aquí cuatro, el odioso ‘nos conocemos todos’. El otro día uno me escribió para decirme que se me veía el plumero político… Me lo ha dicho gente de un lado y del opuesto. Mira que andamos sobrados de plumeros en esta tierra, pero yo no soy de votar mucho. Piensa lo que quieras, sin rencor.

Me gusta el otoño aquí al lado porque saben cómo ponerte el café sin pedirlo y los taxistas me preguntan antes de decirles nada. ‘¿A La Albericia?’. Porque Santander es una ciudad de jerseys y me encanta escuchar el día que sale bueno eso de la ropa ‘de entre tiempo’. Porque volveré a intentar sin éxito comprarme zapatos y llevaré las punteras de las playeras mojadas. Y volveré a comer cocido al Fuente Dé y a apoderarme del rincón del fondo de La Cigaleña para beber buen vino. A escuchar ‘Y los conserjes de noche’, que a mí me parece que es muy de otoño y de intimidad con las ciudades.

Y también por la nostalgia, qué le vamos a hacer. Porque enero es el propósito, agosto el desorden y mayo, las prisas. Porque junio es el principio y septiembre el final. Porque octubre parece que no está en ninguna parte. Pero noviembre, mi noviembre santanderino, es la nostalgia. Seré un año mayor, recordaré aniversarios y echaré un poco más de menos. A ti, porque no te veré más aunque sé que estás conmigo y a ti porque, aunque te vea, nunca será lo mismo.

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Post tags: comas, otoño, santander, Y los conserjes de noche

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Dar forma a la luz

Cuando el hombre consiguió la luz hizo el mundo más suyo. Las ciudades son ejemplos de una luz modelada. La Piaf nació bajo el calor de una farola de la parisina calle de Belleville. Eso es nacer mito. Y nacer, no consta. Pero en Santander se ha bebido y se ha besado junto a las luces tenues. Hay una geografía física, histórica, llena de memoria y hasta poética de farolas santanderinas. Viajeras, artísticas, útiles o simbólicas. Quién no almacena un recuerdo junto a una farola no tiene nada de nada. Rien de rien, que cantaba Edith.

Al adolescente le daba vértigo seguir a su chica hasta esa farola al fondo del espigón. Ni las hormonas podían con el vértigo de la Bahía a los dos lados. Esa, la del Palacete del Embarcadero, en el muelle, es farola de beso en los labios. Pareja que huye del bullicio del viernes con la luz encendida y foto de recuerdo con la postal al fondo cuando está apagada. Carne de amor y de turismo. Es una de ellas. De las famosas. A la de Las Cuatro Estaciones le gusta darse paseos por la ciudad. Es viajera. Ahora, en La Alameda, antes (dos veces) frente al Ayuntamiento y también junto al Mercado de La Esperanza. Desde 1913 dando tumbos por un Santander lucero. Una ‘STV’ cincelada por José Quintana. Con curiosidad y todo. ¿Sabe usted quiénes son en realidad las cuatro estaciones? Pues las cuatro son una sola (o todo parece indicar eso). La modelo que posó para Quintana –según se ha escrito– era una tal Basilisa García Herrera, aunque todos la conocían como Luisa. Era de Polanco y reguapa. Parece ser que el escultor le pagó a la chica veinticinco pesetas por sesión. Y eso en Santander se paga con apodo, ‘La veinticinco’. Para nota la historia, sólo al alcance de los muy faroleros.

La dedicada a Pío Muriedas, la de José Hierro, la de Numancia, la de Perines, las de los querubines, los adornados faroles de la iglesia de Santa Lucía, las del Paseo de Pereda… Lámparas con nombre propio que se ganaron la medalla de ser reconocidas más allá de alumbrar. Du¬rante años, lentamente. Porque la luz de estos gigantes parece viajar más despacio que esa tan veloz de la física y los ceros. Como si ralentizara el paso de las horas y retuviera el tiempo. Retener un rato, como a los jóvenes y a los que aún quieren seguir siéndolo en Cañadío. Una más, que es pronto, no te marches todavía. Esas farolas de la plaza sí que lo han visto todo… Si ellas hablaran, luz y taquígrafos. La copa de más, las miradas de quien echa de menos… Y también las risas necesarias y los gritos a destiempo. La farola de Cañadío es generacional. Los mismos niños que jugaron al balón a su alrededor apoyaron en ella una cerveza a medio beber más adelante. Y, después, ya ancianos, sentados en su base, recordaron lo uno y lo otro.

Las famosas y las desconocidas. Porque hay muchas que nadie echaría de menos, salvo los pájaros. Luces en serie de cadena de montaje que no pasaron de ese concepto gris de mobiliario urbano. Fotocopias lumínicas que hacen de la utilidad su virtud. Tan triste como vivir sólo por ser útil. Sin nada que contar y sin más recuerdo que el del papel pegado ofreciendo en la base servicios de fontanería o cuidado de ancianos. Las que están en todas las ciudades del mundo pero no son de ninguna.

Historia urbana de luces y sombras. Ahora, por esta crisis hasta de palabras, en las farolas del centro ya no se encienden todos los focos. Dos o tres, que ya se ve con eso. Hay que ahorrar y ser inteligente. Y eso está bien. Pero que nadie nos apague las luces. Ni los besos.

Nota: Artículo publicado en la edición en papel de El Diario Montañés junto a unas maravillosas fotos de mi compañero Celedonio Martínez. En la sección ‘Mapas visuales’ del 20 de abril de 2014. A los que lo leyeron, les pido perdón por la trampa. El mundo está lleno de ellas y esta, francamente, no me parece tan grave…

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Post tags: Cuatro Estaciones, Farolas, Piaf, santander

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Yo me propongo disfrutar estos días. Tengo tiempo y planes. Pero hay ideas, incluso, para el que no disponga de lo uno o de lo otro. Más allá de procesiones, bares, mercados, cines o conciertos hay un universo cercano con el que entrenerse. Pasatiempos de un santanderino de toda la vida. Mi amiga María, que tiene más arte que un pincel, dice que arde en deseos de ir a Cañadío para ver de qué colorines serán este año los pantalonucos que se traen los madrileños. Que nadie se moleste -de Madrid al cielo, de verdad-, pero es sublime. Ver los modelines de los que vienen a Santander como si fueran a Ibiza -esos pantalones blancos gaseosos- es una diversión muy nuestra. O escuchar pedir en las barras tercios, zuritos, cortos, peniques… Y hasta calamares… Que no se enfade nadie, en serio. Que les recibimos encantados, con nuestras dos caras y ese mirar cerrado de ‘¿y quién es éste?’ o ‘¿de qué familia es?’. Que aquí somos de reírnos mucho de los demás, pero poner mala cara al echarnos la vista al ombligo. ¿Cuántos tratarán (que sí, que yo lo he hecho) de acercarse a una chavala con aquello de ‘tú no eres de aquí y se te nota’?

(Sin acritud, aquí va un enlace)

Lo prometo, no quiero meterme con nadie (o con todos, incluidos nosotros mismos y yo encabezando el grupo, que así nadie se queja). Por eso propongo también para los de casa que hagamos turismo. Que seamos viajeros en donde vivimos. Porque hay una ciudad que no conocemos. Que subamos al funicular del Río como cuando pagamos por subir a los ascensores de Lisboa, que pisemos la Plaza de La Esperanza con la misma curiosidad que el Mercado de Las Especies de Estambul o que juguemos a encontrar el árbol grabado en el suelo de Mataleñas como la rana en Salamanca. Buscar la terraza que multiplica el sol -la de Los Girasoles- y saber que allí mismo, a un paso, está la farmacia que regentó el poeta León Felipe.

Aprendamos a buscar. A mirar de otra manera para descubrir la placa en latín del primer edificio que se construyó tras el incendio, para encontrar el cementerio inglés que hay entre casas en pleno Cazoña o para presumir antes del aperitivo en el Faro de saber que allí mismo hay tres bloques de piedra que eran un reloj de sol.

De verdad. Lo recomiendo. Igual ese paseo por ‘casa’ nos da hasta para un álbum bien bonito en el Facebook. Yo le daré al ‘Me gusta’.

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Post tags: Cañadío, madrileños, Mataleñas, pantalonucos, santander, Semana Santa

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