Música en los bares. En salas. De entrada, mi aplauso a los que siguen apostando (los chicos de la Black Bird cada día se ganan más mi respeto, pero también los de pequeños bares con ganas). De entrada, también, mi grito para mejorar una normativa que, lejos de fomentar la vida, la silencia. Sí, política y políticos. Que nos den lo que queremos. Está bien demandar y es necesario (y ese cambio en la normativa que permita más conciertos lo es). Pero mirarnos el ombligo tampoco está demás. Porque también es cansino ver a un tipo que despotrica sobre chorizos y corruptos y luego se va sin pagar del bar la última caña aprovechando que no miran. Como lo es escuchar lo de ‘aquí no hay nada’ en la boca de alguien que nunca fue a ninguna cosa. O el mítico ‘es que no informan de las cosas’ que dice alguien que leyó el último periódico cuando el Racing se metió en la UEFA.

Pero es mucho peor cierto asistente. El que va para que le vean y, especialmente, el que decide que un concierto es el escenario ideal para una charla y carcajadas con otros asistentes de similar pelaje. Si nos sobran bares… Porque no es la Sinfónica ni el patio de butacas del Palacio de Festivales, pero ir a un bar donde un artista hace lo mejor que puede merece respeto. Silencio, por favor. Al menos un poco. Comenta con el de al lado a qué te recuerda la canción o la habilidad de los dedos de ese tío que toca la guitarra. Pide en la barra, que de eso se trata (tampoco estaría de más darle un palo al que asiste y no se gasta un duro). Dile a tu colega que te vas porque has quedado, vete al baño si lo necesitas, salte a fumar y vuelve… Sí, haz todo eso. Forma parte de la liturgia. Pero ten claro que no es el día para contarle a un amigo lo mal que estás porque tu historia de amor ha terminado, para saludar a gritos a los del fondo de la barra, para hacer tertulia, para hablar por teléfono o para contaros chistes. Aquí no. Eso molesta. Molesta mucho al que actúa y al que le escucha. Sobre todo, porque al tipo que no ha callado durante la canción es al primero al que escuchas decir al final: ‘Esto es una mierda. ¿Ves? Es que en Santander no hay nada’.

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Dicen mis amigos que he salido más que el camión de la basura (la frase es de Leo Harlem, creo). Tienen razón. Me ha tocado ser demasiadas veces el encargado de responder a una pregunta cargada de nocturnidad: ¿Dónde vamos ahora? Y no solía fallar. Pero, de todas las salidas, me quedo con las de los jueves cuando el cuerpo no me pasaba demasiada factura al día siguiente. La justa. La merecida. Era la fecha de los especialistas, de gente que sabía salir, de habituales (que, por entonces, éramos muchos más que ahora). Por eso, el ambiente era tan especial, tan distinto al ‘tren playero’ de los sábados, a la ‘marabunta’ con urgencias por beber y por divertirse. Hasta para eso, las prisas son malas compañeras. Te sabías la ruta, el bar y su hora buena. Las camareras te invitaban a una copa porque sabían que pedías tres, que entrabas y salías, que volverías con alguien nuevo el jueves próximo…

Me dice un amigo que sabe de hostelería con la luna que en un bar de aquellos tiempos trabajaban dos porteros (que te llamaban ese noche por el nombre de pila), tres camareras y un pincha en el cuarto día de la semana. Ahora ya no abre y, si cuadra por las fechas, un camarero sube y baja la persiana sin compañía. Algunos hablarán de la crisis, otros del precio de las copas… Y a nadie le faltará algo de razón, pero el jueves noche murió antes de eso porque el hábito se fue quedando en casa. Murió, como tantas cosas. Como la calle Panamá, como la discoteca del fondo de El Sardinero (La Real, Línea de Playa). Cosas que recordamos los que sabemos que el Kudeta fue Pachá, No y Pentágono. Que El Divino fue antes Covent Garden y que recordamos la hora de los lentos en el Swing (ahora Indian y antes BB2). Los que pasamos vergüenza antes de pagar veinte duros en la puerta de la sesión de críos del Amarras y pisamos aquel experimento llamado Aqua y Driza (la pirámide de Raos).

Sí, he salido mucho. Por eso sé que la noche en Santander se ha vuelto, en general, decadente. Con excepciones (que me encantan), a las que voy menos que antes aunque siga dejándome caer algún jueves para mitigar la nostalgia.

Será que ya soy muy mayor.

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