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Santortilla
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remartini | 25-04-2017 | 11:53

Hoy, santagastrofagia.

 

 

 

 

 

 

 

Santander es la ciudad con las mejores tortillas de patata del mundo. En ninguna otra ciudad del orbe encuentras tan elevada probabilidad de pedir una tortilla de patata en un bar y que esté rica. Esa probabilidad ronda el 70%, siete de cada diez. Lo he comprobado en Groenlandia, en Perú, en el Tibet, en Japón, en la isla de Pascua. En las selvas de Borneo, en los cráteres de Marte y en los anillos de Saturno. En todos esos sitios he pedido la canción de Los Zombis, un cortado y un pincho de tortilla de patata; y la de Santander siempre, invariablemente, estaba mejor, juzgada desde una perspectiva urbana. Si alguien contradice esta opinión ruego se ponga en contacto conmigo a través de esta bitácora, que por cierto se apaga. Ya sé que hace dos días dije lo contrario, pero a veces la vida te da de golpe una vuelta como a una tortilla medio cuajada y zas. Yo siempre caigo de cara. Supongo que es un don. Don Estampa.

Escribo esta apreciación sobre la excepcional calidad de las tortillas santanderinas porque considero que sus habitantes, los censados o condensados en Santander, no aprecian lo suficiente su particular suerte. A veces, acodado en una barra, sorprendo a algún individuo o mujer masticando una jugosa y amarilla tortilla con más hábito que interés, sin prestarle al bocado la atención que merece su categoría, masticando como quien hace el amor de lado y a oscuras y el sábado y pensando en los anillos de Saturno o en los de Durex. ¿Qué placer proporciona acogotarte un apéndice expansivo, una península que precisamente es feliz cuando respira? Somos seres extraños los contemporáneos del plástico, pienso, pienso eso muchas veces mientras paseo por Santander y veo a esas señoras tan hermoseadas, tan detalladamente peinadas, tan esposas sin usar o poco utilizadas según merece su trabajada categoría. Luego veo a esos hombres de Santander de treintaycuarentaytantos años cuidadosamente calvos, con sus trajes azules entallados, el doble del pantalón escaso, los zapatos lustrosos, alguno todavía con mocasín granate de borlas y con el iPhone desenfundado y animoso sobre el lomo de la oreja, y me pregunto si hablarán con sus esposas o hablarán con otras esposas sin usar mientras las suyas propias hablan a su vez, por el iPhone con funda y escondido en la melena, con otro señor calvo y acicalado que no es su esposo, en una maraña de intercambios semiconscientes que toda la ciudad sabe en realidad y comenta y que tacita a tacita acepta, y bien que hacen, porque el móvil se tiene que usar y porque los anillos significan algo más que una absurda asfixia de tu centro de gravedad permanente. Y miro pues a los santanderinos así y no varía lo que ahora pienso de las cosas de la gente ni de la tortilla de patata que alimenta a esta ciudad que dice de su bahía que es una de las más bonitas del mundo sin acabar de atreverse a afirmarlo, sugiriendo, queriendo cuajarse como un paraíso pero amilanándose hacia adentro, hacia Puertochico y sus callejuelas quemadas y sustraídas a los pescadores, Santander de espaldas al mar y frente al Rey, la ciudad del mundo con las mejores tortillas de patata cuyos censados o condensados lugareños se dicen de sí mismos siesos cuando en realidad son afectuosos con el extranjero como soy yo. Siempre soy extranjero, y por eso mismo siempre camino a gusto en cualquier lugar. Soy Don Estampa, para quien cualquier paseo es una postal, el hombre que casi conoció al Capitán Torrezno, el hombre que siempre se cae de cara, el tipo al que le puedes preguntar dónde comer la mejor tortilla de patata de España y te dirá que aquí, en la ciudad de los galanes calvos y las bellezas enguantadas, que probablemente sea una de las mejores groenlandias del mundo, gracias.

 

 

 

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