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Mateo, o cuando los dioses se hacen carne
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cuestiondepelotas | 31-03-2014 | 11:54| 0

Deportistas de élite. No son como nosotros, admitámoslo. Han nacido con unos dones especiales. La capacidad de correr más rápido, saltar más alto, golpear más fuerte un balón, una pelota, una bola. Resisten más sobre una bicicleta, piensan mucho más rápido un regate. Ven una jugada sin mirar, simplemente sintiendo, a través de la piel, de la médula oblonga o del sentido arácnido, qué es lo que deben hacer.
La configuración mental de un deportista de élite no solo requiere del talento, sino de la fortaleza de voluntad precisa para convertirse en algo distinto. Llegar a la cumbre exige de unas tremendas dosis de sacrificio, dejando de lado todo lo que hace felices y normales a los jóvenes de su edad, hasta anularse, hasta convertirse en otra cosa, hasta llegar a donde tienen una posibilidad entre mil de llegar. Por cada Messi que se convierte en Messi, novecientos noventa y nueve messis se quedan por el camino, aniquilados por la ingente cantidad de cosas que pueden salir mal.
Son una anormalidad, una excepción, un error de la naturaleza. Monstruos de feria. Como tales, millones de personas pagan por ver sus rarezas, convertidas en arte o en épica simplemente porque es lo que queremos y deseamos contemplar. Y la suma de dones extraordinarios, inmadurez, configuración mental diferenciadora, la suerte y las paletadas de dinero que dejamos caer delante de sus puertas produce seres extraños. Viajan en aviones privados, conducen deportivos más caros que las casas de cualquiera de nosotros, viven en enormes mansiones apartadas de la gente. Para que esta no les persiga, no les agobie, no intente arrebatar un pedazo de divinidad cuando se cruce con ellos.
Son dioses. Como tales, se separan de nuestros problemas y de nuestras necesidades. No hacen la compra, no planchan su ropa, no se preocupan de lo que cuesta la comida que se están llevando a la boca ni de cómo pagaran la siguiente. Viven en un mundo endogámico, en una botella de cristal de la que no salen. Se vuelven arrogantes, indiferentes, autistas.
No siempre.
La vida más pequeña vale más que el gol más espectacular, que el passing shot más preciso, que el alley oop más inverosímil. Cualquiera que entienda esta verdad entiende también que es una verdad que nuestro mundo no apoya, ni defiende. Por eso cuando los dioses se detienen el tiempo suficiente como para reconocer esa verdad, cuando frenan sus frenéticas vidas lo bastante como para devolver mínimamente a la sociedad parte de lo mucho que reciben por lo poco que hacen, no queda sino sonreír y agradecérselo de todo corazón.
Vivimos en un planeta injusto, el que hemos creado estas criaturas falibles y poco confiables que somos los humanos. Pero en estos pequeños gestos, de dioses y mortales, está la posibilidad de que deje de serlo. Quizás todo lo que haga falta sea que nosotros, los mortales, comprendamos que el mérito de que Mateo se haya salvado sea en parte nuestro, y la responsabilidad de que los que vengan tras él se salven nos pertenece por completo. Porque los dioses no van a hacerse carne siempre que nos haga falta.
Para informarte sobre cómo donar médula y dar vida a niños como Mateo, puedes hacerlo aquí. Gracias por anticipado.

(…)
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Futbolista en tierra extraña
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cuestiondepelotas | 13-03-2014 | 17:12| 0

En 1961, Robert A. Heinlen incluía en su novela ‘Forastero en tierra extraña’ la siguiente frase: “El hogar, la patria, es aquel lugar donde te quieren”. Me venía a la cabeza una y otra vez esa idea mientras reflexionaba sobre la naturaleza del trabajo de futbolista y cómo ha cambiado para los balompédicos españoles el trabajo y la forma de ganarse las habichuelas.

(…)
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España se ha convertido en un vivero para la exportación de futbolistas a otras Ligas. En estos momentos juegan más allá de nuestras fronteras dos centenares de españoles, de los cuales el mayor número se lo reparten las ligas inglesa (33), griega (30), y, lo crean o no, chipriota (28). Este número progresivamente creciente de deportistas que emigran habla muy bien de la calidad de los mismos, y por desgracia mal de cómo ha ido evolucionando todo (el fútbol, la política, la vida) dentro de nuestras fronteras. No todos los deportistas que se marchan son Torres o Gasol. La gran mayoría de ellos son currantes del balón, gente que ganaba sueldos de mileurista en Segunda B o Tercera, y que ante el deterioro de las condiciones de trabajo, los impagos, los concursos de acreedores y la falta de espacio se han visto obligados a hacer las maletas y a largarse.

Foto montaje del Daily Mail sobre la importancia de Silva, Mata y Cazorla en un once de estrellas mundiales Foto montaje del Daily Mail sobre la importancia de Silva, Mata y Cazorla en un once de estrellas mundiales

Y más arriba en la cadena alimenticia nos encontramos conque Mata, Silva y Cazorla son estrellas en sus clubes de acogida, cuando aquí apenas podían rascar bola. Y a esos niveles ya no estamos hablando de crisis, aunque esta afecte a todos. En la cumbre, es un problema de voluntad y de decisiones. De las malas acciones de quienes optan por sacar de sus clubes a auténticas figuras para traer algún ucraniano de nombre exótico y rubios cabellos que pueda pasar por bueno, mientras ellos se lo llevan calentito en traspasos y comisiones. Y mientras el grupo de periodistas palmeros convierten en bueno a quién no lo es con un par de vídeos de trallazos desde fuera del área, un par de adjetivos grandilocuentes y mucho peloteo, en general. Aunque otro día deberíamos hablar de este juego sucio, entretanto lo que me llama la atención es que nuestros emigrantes suelen ser recibidos con los brazos abiertos. Y mientras nosotros traemos a chigrinskis, a Juan Mata le ficha el Manchester United por la cantidad más alta jamás pagada en el club, y los aficionados le escogen como el mejor jugador del mes de febrero. Qué alegría que al menos en tierras extrañas se trate como futbolistas a quienes aquí los chupópteros querían convertir en meros calentadores de banquillo.


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Puyol, un adiós sin mariconadas
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cuestiondepelotas | 04-03-2014 | 15:40| 0

Hay noticias que te encogen un poco el corazón. El adiós del Barça de Carles Puyol, no por esperado, es menos emotivo y emocionante. Para los que ya han llegado a mi edad, los 36, comenzamos a ver que todos los grandes deportistas que anuncian su despedida de la primera línea de batalla son más jóvenes que tú, lo cual ya incita al desaliento. Poco a poco he ido asumiendo que nunca seré futbolista profesional, algo que mi nula habilidad con el balón me anunciaba desde pequeño, pero a lo que mi corazón aspiraba secretamente mientras tuve edad para ello y aún después. El deporte se ahorró un manta que acabó cayendo en la literatura, pero de haberse cumplido mis sueños hubiese deseado con todas mis fuerzas llevar una carrera parecida a la de Puyol.

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Los periodistas solemos recurrir a la épica escalonada cuando narramos algo tan simple como un tío corriendo detrás de una pelota. Ello deviene en chorradas tan inmensas como llamar Pichichón a Cristiano o Gladiator a Messi, estupideces que la gente repite luego en los bares y en el metro. Nuestro afán por vender una historia nos lleva, titular tras titular, a narrar un cuento de buenos y malos, donde los malos son invariablemente los del equipo rival de aquel a quien apoyan el grueso de tus lectores. Gesta, proeza, leyenda… Todas esas mariconadas que devienen en una píldora de dudoso gusto pero fácil consumición, destinada a los que leen poco y piensan menos.

Hubo un momento en el que el enfrentamiento entre los buenos y los malos alimentado por cierto macarra de Setubal llegó a crispar a todo un país. Y entonces surgieron de ambos bandos señores con muebles en la cabeza y acero en las pelotas, que supieron que había que parar aquello y lo hicieron, dándole una lección al mundo del fútbol cuyos daños colaterales aún colean, pero que valió el reconocimiento de aquellos que piensan dos veces antes de hablar y tres antes de escribir, y también un premio.

Puyol no estaba en aquel premio y hubo un clamor por ello, pues todo el mundo sabía que había sido el principal artífice de la paz. Todos recordaremos durante muchos años su clase en el campo. Todos recordaremos durante muchos años este gol esencial.

Y probablemente olvidemos muy pronto su amabilidad, su sensatez y que habló, en voz baja y de forma discreta, gritando a los cuatro vientos que el fútbol es algo más sencillo que toda esta sarta de memeces pseudoheroicas. No son más que 22 y una pelota. A ras de hierba, al corte y sin mariconadas. Y después un abrazo y a la ducha.

Ole ahí, Carles. Gracias. Este madridista jamás te olvidará.


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Que no gane el dinero
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cuestiondepelotas | 16-01-2014 | 00:29| 0

Soy madridista. Eché los dientes en el gallinero del Bernabéu, segundo anfiteatro. Lloviese o nevase, allí estaba ese crío que aún no sabía que algún día conocería en persona a muchos de los ídolos que corrían como centellas por el césped. Michel, Butragueño, Buyo, Laudrup, Zamorano. Nombres que la historia ha hecho grandes y que hicieron más grande el mito del equipo blanco.
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Soy madridista, insisto, y hoy escribo esta columna para pedir que la Liga la gane el Atleti.

Seguro que muchos después de leer el párrafo anterior habrán levantado una ceja extrañados ante mi atrevimiento, u ofendidos por la infamia, según colores. Unos pocos incluso habrán cerrado la pestaña del navegador, y pedido mi cabeza a Rodrigo Errasti. En estos tiempos que corren, en los que los medios sacrifican su coherencia en función de los intereses, defender una idea romántica y minoritaria se antoja una locura tan enorme como que un fondista que gane una medalla salga en portada el día en que a CR7 le corten las uñas de los pies. Ese mismo Cristiano que hace un par de años se merecía el balón de Oro “porque un jugador con menos títulos no puede ganarlo”, y dos años después se merece el balón de Oro “porque lo que importa es quién ha sido el mejor, no los títulos”. Frases ambas de un conocido periodista de este país, en un medio de la capital.

Vivimos en un mundo tan veloz y tan centrado en sí mismo como es el del fútbol que no nos paramos más que a analizar lo que conviene a la portada del día siguiente, dejando de lado lo que conviene a nuestra profesión y al deporte en general. Y eso nos ha llevado a perpetuar desde nuestra posición privilegiada de formadores (o deformadores, según los casos) el elogio al injusto y aburrido duopolio de los dos grandes, a sabiendas de que la distancia con otros ha convertido lo que fue un precioso deporte en un tedioso negocio.

De ahí que sorprenderá que un madridista pida, y más en un momento en el que están los tres en un puño, que gane la liga el Atlético de Madrid. Pues sí, querido lector, eso es lo que pido y lo que desearía. No por ver engrandecido al eterno rival, ni por razones espúreas, sino porque en el fondo de mi corazón sigo amando a este deporte por encima de los demás, porque no puedo dejar de admirar la gesta de Simeone, porque no puedo dejar de asombrarme ante lo logrado en tan poco tiempo y con tanta distancia. “Hay una ligera diferencia de 400 millones”, decía Simeone en rueda de Prensa tras empatar con el Barcelona.

Sí, existe, y es un milagro que se haya hecho tanto con tan poco, es un rayo de esperanza creer que los números no pueden comprarlo todo, y es una alegría ver que sigue existiendo la emoción en el territorio dominado por Messi y Cristiano antes conocido como Liga Española.

Así que, de corazón, desde el fondo de mi madridismo, aúpa Atleti. Por una vez, que no gane el dinero.


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La brasa del Balón de Oro
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cuestiondepelotas | 21-11-2013 | 13:46| 0

Resulta que al parecer hay unos cuantos señores que se meten en una web, teclean unos nombres y deciden quién es el mejor jugador del mundo. Antes lo daba una revista, como los paraguas y los monederos esos que regala el Vogue. Ahora se han juntado los señores de la FIFA, esa organización ejemplo de dignidad, honestidad y decencia, junto con los de la revista, y resulta que lo dan los dos. Todo muy oficial y muy bonito, porque votan muchos periodistas y hay una gala y tal.

Resulta que al parecer hay unos cuantos señores que se meten en una web, teclean unos nombres y deciden quién es el mejor jugador del mundo. Antes lo daba una revista, como los paraguas y los monederos esos que regala el Vogue. Ahora se han juntado los señores de la FIFA, esa organización ejemplo de dignidad, honestidad y decencia, junto con los de la revista, y resulta que lo dan los dos. Todo muy oficial y muy bonito, porque votan muchos periodistas y hay una gala y tal.

Resulta también que hay un señor que lo ha ganado cuatro veces seguidas, que ahora está lesionado, y hay otro señor que lo ha ganado una y ha quedado segundo cuatro. Y ese señor acaba de meter tres golazos en un encuentro internacional y casualmente la FIFA amplía la votación unos días más, no se sabe muy bien por qué.

En esta columna suelo preguntarme realmente qué es deporte y qué no lo es. Qué es fútbol y qué es dinero, qué es espectáculo y que es simplemente postureo ridículo. A Cristiano le van a dar el Balón de Oro, primero porque se lo merece con creces, ya que es un premio individual, y los argumentos sobre si ha ganado o no ha ganado nada son puro aire y pataleta roselliana.

Pero ¿qué pasa si no se lo dan? ¿Se caerán las letras del nombre del estadio? ¿Pagarán menos los del banco portugués ese que anuncia CR7? ¿Qué demonios pasa si se lo dan a Messi, que también ha hecho un año formidable, o a Ribery, que aunque sea más feo que un calcetín sudado ganó casi él solito la Champions?

Nada, por supuesto. Cristiano pondrá cara de culo, si es que va, que la FIFA no se merece que vaya, pasaremos un par de días comentándolo y buscaremos la siguiente burbuja que cabalgar.

La realidad es que Cristiano Ronaldo lleva 66 goles en lo que va de año, va a gol por partido con el Real Madrid desde que viste la camiseta blanca. Que si no gana más títulos es porque Florentino decidió hace unos años que la telegenia era más interesante que el sosiego, puso a Del Bosque en la calle y comenzó una espiral absurda de la que no saldrá el equipo hasta que él salga por la puerta y alguien comience a andar el camino que tan acertadamente señaló el Barsa hace muchos años.

(Para los florentinistas, tranquilos que eso no ocurrirá, antes se le cambia el nombre al estadio que renuncia Floren a liderar el madridista de talonario. Oh, esperen, eso ya va a suceder).

La conclusión es que de nuevo periodistas y aficionados vuelven a las trincheras para determinar quién es el mejor del mundo, volvemos a dar la paliza y seguramente será cuestión de estado y motivo de reunión de Artur Mas con Rajoy (como poco) si el maravilloso y hueco galardón no acabe en manos de ese símbolo del catalanismo nacido en Rosario, Argentina, y termine en manos de ese símbolo del madridismo nacido en Madeira, Portugal.

Y nos olvidaremos todos de que esa votación no es más que una opinión de unos cuantos, que no resta ni un gol al palmarés de Cristiano, ni un solo quiebro de infarto al historial de Messi, ni echa nada en el bolsillo de ninguno de nosotros.

(…)
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Resulta también que hay un señor que lo ha ganado cuatro veces seguidas, que ahora está lesionado, y hay otro señor que lo ha ganado una y ha quedado segundo cuatro. Y ese señor acaba de meter tres golazos en un encuentro internacional y casualmente la FIFA amplía la votación unos días más, no se sabe muy bien por qué.

En esta columna suelo preguntarme realmente qué es deporte y qué no lo es. Qué es fútbol y qué es dinero, qué es espectáculo y que es simplemente postureo ridículo. A Cristiano le van a dar el Balón de Oro, primero porque se lo merece con creces, ya que es un premio individual, y los argumentos sobre si ha ganado o no ha ganado nada son puro aire y pataleta roselliana.

Pero ¿qué pasa si no se lo dan? ¿Se caerán las letras del nombre del estadio? ¿Pagarán menos los del banco portugués ese que anuncia CR7? ¿Qué demonios pasa si se lo dan a Messi, que también ha hecho un año formidable, o a Ribery, que aunque sea más feo que un calcetín sudado ganó casi él solito la Champions?

Nada, por supuesto. Cristiano pondrá cara de culo, si es que va, que la FIFA no se merece que vaya, pasaremos un par de días comentándolo y buscaremos la siguiente burbuja que cabalgar.

La realidad es que Cristiano Ronaldo lleva 66 goles en lo que va de año, va a gol por partido con el Real Madrid desde que viste la camiseta blanca. Que si no gana más títulos es porque Florentino decidió hace unos años que la telegenia era más interesante que el sosiego, puso a Del Bosque en la calle y comenzó una espiral absurda de la que no saldrá el equipo hasta que él salga por la puerta y alguien comience a andar el camino que tan acertadamente señaló el Barsa hace muchos años.

(Para los florentinistas, tranquilos que eso no ocurrirá, antes se le cambia el nombre al estadio que renuncia Floren a liderar el madridista de talonario. Oh, esperen, eso ya va a suceder).

La conclusión es que de nuevo periodistas y aficionados vuelven a las trincheras para determinar quién es el mejor del mundo, volvemos a dar la paliza y seguramente será cuestión de estado y motivo de reunión de Artur Mas con Rajoy (como poco) si el maravilloso y hueco galardón no acabe en manos de ese símbolo del catalanismo nacido en Rosario, Argentina, y termine en manos de ese símbolo del madridismo nacido en Madeira, Portugal.

Y nos olvidaremos todos de que esa votación no es más que una opinión de unos cuantos, que no resta ni un gol al palmarés de Cristiano, ni un solo quiebro de infarto al historial de Messi, ni echa nada en el bolsillo de ninguno de nosotros.


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La responsabilidad de ser uno mismo
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cuestiondepelotas | 15-11-2013 | 14:20| 0

¿Qué es un futbolista?

Juventus Vucinic pantaloneta gol festejo futbol ECMIMA20130408 0107 4

Depende de a quién le preguntes. Si le preguntas a un admirador del futbolista, te dirá que su ídolo, que un grande, que un crack. Si le preguntas a alguien del equipo rival, te dirá que un muñeco de feria, un piscinero, un leñero o el adjetivo peyorativo que mejor le encaje. Si le preguntas a un periodista, dependerá de los intereses de su medio y de las afinidades que tenga con el futbolista en cuestión, o la cantidad de entrevistas exclusivas que le conceda (es lo que se conoce como Factor Manolo Lama).
Juventus Vucinic pantaloneta gol festejo futbol ECMIMA20130408 0107 4

¿Qué es un futbolista?

Depende de a quién le preguntes. Si le preguntas a un admirador del futbolista, te dirá que su ídolo, que un grande, que un crack. Si le preguntas a alguien del equipo rival, te dirá que un muñeco de feria, un piscinero, un leñero o el adjetivo peyorativo que mejor le encaje. Si le preguntas a un periodista, dependerá de los intereses de su medio y de las afinidades que tenga con el futbolista en cuestión, o la cantidad de entrevistas exclusivas que le conceda (es lo que se conoce como Factor Manolo Lama).

Si le preguntas a un entrenador, te dirá que una herramienta para ganar. Si le preguntas a un presidente, sobre todo si este es de los que levantan torres y saluda alcaldes, presidentes y reyes, te dirá que una herramienta para vender camisetas (no te dirá que una herramienta para conseguir contratos para sí mismo en el palco, pero lo pensará). Si le preguntas al propio futbolista, tendrás un millar de respuestas distintas, desde los que se ven simplemente como tipos con suerte a los que les pagan por hacer lo que les gusta, hasta los que se conciben a sí mismos como marcas cuidadosamente estudiadas. Si le preguntas al diccionario, te dirá que un señor que juega al fútbol.

Nada de todo esto es un futbolista.

Un futbolista de primer nivel es una idea. Messi, CR7, Iniesta, Casillas, son una idea. No son setenta kilos de músculo en movimiento golpeando un balón de cuero. Son un concepto, un concepto que tiene contexto, imagen y vida propia al margen de la vida de la persona. Son, por encima de todo, un ejemplo y un espejo.

Ahí fuera hay millones de niños que cada mañana se despiertan en una habitación en la que hay colgada una foto de su idea, de su concepto. Que antes de abrocharse las botas para ir a jugar en el patio con sus amigos, piensan en esa idea, en ese concepto. Que cuando chutan el balón, lo hacen invocando el nombre de la idea y del concepto, como si fuese un mantra capaz de otorgar poderes al lanzamiento, revestirles de la misma magia que convierte a hombres en ideas.

Por eso, cuando un futbolista se enfunda la camiseta de su equipo, cuando se convierte en la idea, deja de ser el tipo con suerte y un Ferrari, el piscinero, la marca y la herramienta. Se convierte en algo más. Una idea, una idea con un enorme poder transformador. Y todo gran poder conlleva una gran responsabilidad.

Vicente del Bosque, Xavi y Casillas están en Guinea Ecuatorial, en un régimen dictatorial y nefasto, porque se lo ha mandado el señor Villar. Desconozco los intereses que hay detrás de esa orden, ni los intercambios que han motivado esa decisión. Sólo sé que Del Bosque, Xavi y Casillas no son marionetas. Son seres humanos que representan una idea. Los enormes chalets en los que viven, los coches que conducen, los privilegios de los que disfrutan no los reciben sólo por ser buenos en su trabajo. Sino por ostentar esa responsabilidad.

Está en sus manos lo que hagan con ella. Está en sus manos no saltar a ese campo, y ejercer con valentía la responsabilidad de ser ellos mismos que viene aparejada con sus privilegios. Está en sus manos no traicionar la idea que representan.

Porque en esta vida la única persona a la que uno no puede decepcionar es a uno mismo.

(…)
Read the rest of La responsabilidad de ser uno mismo (479 words)

Si le preguntas a un entrenador, te dirá que una herramienta para ganar. Si le preguntas a un presidente, sobre todo si este es de los que levantan torres y saluda alcaldes, presidentes y reyes, te dirá que una herramienta para vender camisetas (no te dirá que una herramienta para conseguir contratos para sí mismo en el palco, pero lo pensará). Si le preguntas al propio futbolista, tendrás un millar de respuestas distintas, desde los que se ven simplemente como tipos con suerte a los que les pagan por hacer lo que les gusta, hasta los que se conciben a sí mismos como marcas cuidadosamente estudiadas. Si le preguntas al diccionario, te dirá que un señor que juega al fútbol.

Nada de todo esto es un futbolista.

Un futbolista de primer nivel es una idea. Messi, CR7, Iniesta, Casillas, son una idea. No son setenta kilos de músculo en movimiento golpeando un balón de cuero. Son un concepto, un concepto que tiene contexto, imagen y vida propia al margen de la vida de la persona. Son, por encima de todo, un ejemplo y un espejo.

Ahí fuera hay millones de niños que cada mañana se despiertan en una habitación en la que hay colgada una foto de su idea, de su concepto. Que antes de abrocharse las botas para ir a jugar en el patio con sus amigos, piensan en esa idea, en ese concepto. Que cuando chutan el balón, lo hacen invocando el nombre de la idea y del concepto, como si fuese un mantra capaz de otorgar poderes al lanzamiento, revestirles de la misma magia que convierte a hombres en ideas.

Por eso, cuando un futbolista se enfunda la camiseta de su equipo, cuando se convierte en la idea, deja de ser el tipo con suerte y un Ferrari, el piscinero, la marca y la herramienta. Se convierte en algo más. Una idea, una idea con un enorme poder transformador. Y todo gran poder conlleva una gran responsabilidad.

Vicente del Bosque, Iniesta y Casillas están en Guinea Ecuatorial, en un régimen dictatorial y nefasto, porque se lo ha mandado el señor Villar. Desconozco los intereses que hay detrás de esa orden, ni los intercambios que han motivado esa decisión. Sólo sé que Del BosqueIniesta y Casillas no son marionetas. Son seres humanos que representan una idea. Los enormes chalets en los que viven, los coches que conducen, los privilegios de los que disfrutan no los reciben sólo por ser buenos en su trabajo. Sino por ostentar esa responsabilidad.

Está en sus manos lo que hagan con ella. Está en sus manos no saltar a ese campo, y ejercer con valentía la responsabilidad de ser ellos mismos que viene aparejada con sus privilegios. Está en sus manos no traicionar la idea que representan.

Porque en esta vida la única persona a la que uno no puede decepcionar es a uno mismo.


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See no evil
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cuestiondepelotas | 06-11-2013 | 11:23| 0

En la cultura japonesa existe una máxima pictórica que representa a tres monos. Uno se tapa los ojos, otro los oídos y otro la boca. No ven el mal, no escuchan el mal, no hablan del mal. Así interpreta el pueblo la tradición de los sanzaru. En España no tenemos monos en los bosques, sino ocupando los despachos de dirección de medios de comunicación y las tertulias, jugando el peligroso juego del cortoplacismo y del culo en la silla, que ahora queda claro cómo termina para el que lo juega.

En la cultura japonesa existe una máxima pictórica que representa a tres monos. Uno se tapa los ojos, otro los oídos y otro la boca. No ven el mal, no escuchan el mal, no hablan del mal. Así interpreta el pueblo la tradición de los sanzaru. En España no tenemos monos en los bosques, sino ocupando los despachos de dirección de medios de comunicación y las tertulias, jugando el peligroso juego del cortoplacismo y del culo en la silla, que ahora queda claro cómo termina para el que lo juega.

Uno de estos monos se llama Paco.

Con toda probabilidad uno de estos monos se llama Paco.

El doloroso cierre ayer de RTVV, que pone a 687 trabajadores en la calle, es el último clavo en el ataúd del modelo político, económico y de comunicación que ha dejado a este país en la ruina. No sólo la económica, sino la moral y la ética. Llevamos más de una década practicando un peligroso deporte de riesgo. Tiene colores y bandos, camisetas y símbolos, pero estas sólo sirven para que quienes se aprovechan del juego no pierdan su posición cuando los borregos visitamos las urnas cada cuatro años.

Ser del Atleti, del Madrid o del Barça es algo visceral, ilógico, un sentimiento. Es lícito y sano, y debe ser de esa forma. “Ser” de un partido político no lo es. Votamos por colores, y así nos va. Este país no va a cambiar hasta que dejes de pelear por el partido al que votas y empieces a exigirle que pelee por ti. Porque mientras tanto, lo que va a ocurrir es que quienes manejan todo lo que nos importan nos irán arrojando cacahuetes con los que entretenernos y que no nos fijemos en los bistecs que hay sobre la mesa.

Copa América, año 2007. 1961 millones. “Inversión” del 1% del PIB Valenciano. Toma, un cacahuete.

Fórmula 1, años 2008-2012. 300 millones de euros. Toma, un cacahuete.

Fútbol, año 2009. Contratos con el Valencia (30 millones), Villarreal (25) y Levante (12). Toma, un cacahuete.

Esta es la sociedad en la que estamos viviendo, con los ojos, los oídos y la boca tan tapados como los monitos. Un señor con traje, que presuntamente ni siquiera se ha pagado él mismo, anuncia que va a traer la Fórmula 1 a Valencia. Unos cuantos aplauden, entusiasmados. Unos periodistas con hipoteca que pagar e hijos que alimentar lo jalean. El resto calla o ignora que eso no es fomentar el deporte. Fomentar el deporte es hacer campos para el fútbol base, no comprar un espectáculo.

Luego llega el momento de la verdad. Llega Bernie con sus camiones y sus pitbabes, hace un poco de circo, nos lo pasamos bien cuatro domingos. Cuatro. Bye, bye, 300 millones de euros. ¿Privatizamos hospitales, los niños no tienen calefacción en las clases? See no evil. Quédate con la emoción del asturiano subido al podio. ¡Qué grandeza! ¡Qué poderío! Y fíjate en mi, en tu amigo el político, el que ha hecho esto posible, a su lado en todas las fotos. No te olvides de quién te hizo vivir esas emociones, cuando tengas que ir a votar, ¿eh?

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El corto plazo, la emoción y el impulso deberían estar desterrados de nuestra toma de decisiones. Deportivas o políticas, tanto da. El resultado, tan solo unos años después, aquí lo tenemos. Malezas creciendo en las pistas, amarraderos vacíos, puertas cerradas. Los periodistas que decían que tenían hijos que alimentar, en la puta calle y sin credibilidad.

Cuando se ha acabado el pan y el circo, sólo queda apartar las manos de ojos, boca y oídos, y reflexionar. Y no hay nada a lo que ellos le tengan más miedo. Así que vayamos empezando., 

(…)
Read the rest of See no evil (522 words)

Uno de estos monos se llama Paco.

Con toda probabilidad uno de estos monos se llama Paco.

El doloroso cierre ayer de RTVV, que pone a 687 trabajadores en la calle, es el último clavo en el ataúd del modelo político, económico y de comunicación que ha dejado a este país en la ruina. No sólo la económica, sino la moral y la ética. Llevamos más de una década practicando un peligroso deporte de riesgo. Tiene colores y bandos, camisetas y símbolos, pero estas sólo sirven para que quienes se aprovechan del juego no pierdan su posición cuando los borregos visitamos las urnas cada cuatro años.

Ser del Atleti, del Madrid o del Barça es algo visceral, ilógico, un sentimiento. Es lícito y sano, y debe ser de esa forma. “Ser” de un partido político no lo es. Votamos por colores, y así nos va. Este país no va a cambiar hasta que dejes de pelear por el partido al que votas y empieces a exigirle que pelee por ti. Porque mientras tanto, lo que va a ocurrir es que quienes manejan todo lo que nos importan nos irán arrojando cacahuetes con los que entretenernos y que no nos fijemos en los bistecs que hay sobre la mesa.

Copa América, año 2007. 1961 millones. “Inversión” del 1% del PIB Valenciano. Toma, un cacahuete.

Fórmula 1, años 2008-2012. 300 millones de euros. Toma, un cacahuete.

Fútbol, año 2009. Contratos con el Valencia (30 millones), Villarreal (25) y Levante (12). Toma, un cacahuete.

Esta es la sociedad en la que estamos viviendo, con los ojos, los oídos y la boca tan tapados como los monitos. Un señor con traje, que presuntamente ni siquiera se ha pagado él mismo, anuncia que va a traer la Fórmula 1 a Valencia. Unos cuantos aplauden, entusiasmados. Unos periodistas con hipoteca que pagar e hijos que alimentar lo jalean. El resto calla o ignora que eso no es fomentar el deporte. Fomentar el deporte es hacer campos para el fútbol base, no comprar un espectáculo.

Luego llega el momento de la verdad. Llega Bernie con sus camiones y sus pitbabes, hace un poco de circo, nos lo pasamos bien cuatro domingos. Cuatro. Bye, bye, 300 millones de euros. ¿Privatizamos hospitales, los niños no tienen calefacción en las clases? See no evil. Quédate con la emoción del asturiano subido al podio. ¡Qué grandeza! ¡Qué poderío! Y fíjate en mi, en tu amigo el político, el que ha hecho esto posible, a su lado en todas las fotos. No te olvides de quién te hizo vivir esas emociones, cuando tengas que ir a votar, ¿eh?

El corto plazo, la emoción y el impulso deberían estar desterrados de nuestra toma de decisiones. Deportivas o políticas, tanto da. El resultado, tan solo unos años después, aquí lo tenemos. Malezas creciendo en las pistas, amarraderos vacíos, puertas cerradas. Los periodistas que decían que tenían hijos que alimentar, en la puta calle y sin credibilidad.

Cuando se ha acabado el pan y el circo, sólo queda apartar las manos de ojos, boca y oídos, y reflexionar. Y no hay nada a lo que ellos le tengan más miedo. Así que vayamos empezando.


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Qatar 2022, un mundial manchado de sangre
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cuestiondepelotas | 30-10-2013 | 13:24| 0

Mientras Joseph Blatter, el presidente de la FIFA, se dedica a actividades tan poco presidenciales como imitar estilo Chiquito de la Calzada a Cristiano Ronaldo, en la sede de su organización se debate si el mundial de Qatar 2022 se jugaría en invierno, en lugar de en verano. Al parecer la carretada de petrodólares que quiere percibir la FIFA alcanza para abanicar a los paniaguados directivos, pero no alcanza a refrigerar los campos de juego, y no es plan que Messi se ponga a sudar la gota gorda a 50º, que para esa fecha ya irá mayorcito.

Por supuesto el perjuicio que podría suponer para todas las ligas de fútbol del mundo el parar durante más de un mes para que se celebre un mundial, a Blatter y compañía se la sopla, bufa, menea y resbala a tres tiempos. Para la FIFA, el organismo que debe cuidar por la salud del fútbol mundial, sólo hay un indicativo de salud y no se mide en grados centígrados sino en porcentajes de audiencia y royalties por derechos de imagen.

Con ese clima infernal cabe preguntarse por qué le dieron el mundial 2022 a Qatar, para empezar. Es fácil. Hubo un país que presentó una candidatura y unos señores que fueron a evaluarla. Esos señores que fueron a evaluarla se alojaron en un hotel de 5 estrellas repleto de escorts de las de a 1000 euros la hora, Dom Perignon servido a grifo y bandejas de oro con sospechosos polvos blancos, mientras se leían un PDF. Vieron un PDF en lugar de instalaciones porque en Qatar no hay NADA. Es un desierto, ¿saben?

Por supuesto, el cómo se consiguen unas instalaciones de primer nivel en un país cuya tradición futbolística es nula, importa poco a la FIFA, pero debería importarnos a nosotros. Sobre todo porque la Confederación Sindical Internacional acaba de informar que para que las instalaciones previstas para el Mundial estuviesen terminadas a tiempo, 4000 trabajadores podrían perder la vida en las inhumanas condiciones laborales en las que se encuentran.

Sin agua potable, sin comida decente, viviendo hacinados en pisos patera, en turnos infernales, constantemente enfermos y por poco más de 7 euros diarios. Ahora mismo en Qatar muere un obrero al día, pero la ITUC advierte de que esa cifra va a aumentar.

Probablemente a Joseph Blatter las condiciones de trabajo del señor que está construyendo el palco donde él aposentará su gordo culo le importen poco, pero a mi sí me importan. No veré un mundial que se ha edificado sobre la sangre derramada de miles de esclavos. Ojalá todo el mundo se enterase de esto de forma que se formase un escándalo que hiciese a la FIFA rectificar. Pero muy grande tendría que ser el ruido para atravesar la muralla de petrodólares.

Mientras Joseph Blatter, el presidente de la FIFA, se dedica a actividades tan poco presidenciales como imitar estilo Chiquito de la Calzada a Cristiano Ronaldo, en la sede de su organización se debate si el mundial de Qatar 2022 se jugaría en invierno, en lugar de en verano. Al parecer la carretada de petrodólares que quiere percibir la FIFA alcanza para abanicar a los paniaguados directivos, pero no alcanza a refrigerar los campos de juego, y no es plan que Messi se ponga a sudar la gota gorda a 50º bajo cero, que para esa fecha ya irá mayorcito.

Por supuesto el perjuicio que podría suponer para todas las ligas de fútbol del mundo el parar durante más de un mes para que se celebre un mundial, a Blatter y compañía se la sopla, bufa, menea y resbala a tres tiempos. Para la FIFA, el organismo que debe cuidar por la salud del fútbol mundial, sólo hay un indicativo de salud y no se mide en grados centígrados sino en porcentajes de audiencia y royalties por derechos de imagen.

Con ese clima infernal cabe preguntarse por qué le dieron el mundial 2022 a Qatar, para empezar. Es fácil. Hubo un país que presentó una candidatura y unos señores que fueron a evaluarla. Esos señores que fueron a evaluarla se alojaron en un hotel de 5 estrellas repleto de escorts de las de a 1000 euros la hora, Dom Perignon servido a grifo y bandejas de oro con sospechosos polvos blancos, mientras se leían un PDF. Vieron un PDF en lugar de instalaciones porque en Qatar no hay NADA. Es un desierto, ¿saben?

Por supuesto, el cómo se consiguen unas instalaciones de primer nivel en un país cuya tradición futbolística es nula, importa poco a la FIFA, pero debería importarnos a nosotros. Sobre todo porque la Confederación Sindical Internacional acaba de informar que para que las instalaciones previstas para el Mundial estuviesen terminadas a tiempo, 4000 trabajadores podrían perder la vida en las inhumanas condiciones laborales en las que se encuentran.

Sin agua potable, sin comida decente, viviendo hacinados en pisos patera, en turnos infernales, constantemente enfermos y por poco más de 7 euros diarios. Ahora mismo en Qatar muere un obrero al día, pero la ITUC advierte de que esa cifra va a aumentar.

Probablemente a Joseph Blatter las condiciones de trabajo del señor que está construyendo el palco donde él aposentará su gordo culo le importen poco, pero a mi sí me importan. No veré un mundial que se ha edificado sobre la sangre derramada de miles de esclavos. Ojalá todo el mundo se enterase de esto de forma que se formase un escándalo que hiciese a la FIFA rectificar. Pero muy grande tendría que ser el ruido para atravesar la muralla de petrodólares.


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Casillas y la puerta
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cuestiondepelotas | 19-10-2013 | 07:37| 0

Atención, estudiantes, apunten el enunciado del siguiente problema:

“En un multimillonario club de fútbol tenemos a un futbolista de la categoría vaca sagrada que no juega y tenemos una puerta. Calcule usted el tiempo que el futbolista tardará en usarla considerando que:

a) Media afición quiere que se vaya y la otra que se quede

b) Los argumentos del futbolista son “Ahora me entreno bien, no como antes”.

c) Al club eso de hacer caja le vendría bien.

d) El presidente no le puede ver delante.”

La respuesta a la anterior ecuación matemática parece sencilla, pero nada más lejos de la realidad. El fútbol y el ambiente que rodea a los clubs de primer nivel, las relaciones internas y las presiones externas, son una pesadilla kafkiana que haría enloquecer a Escher. Arriba, abajo, izquierda y derecha están totalmente confundidos, y ni siquiera el éxito garantiza la continuidad. Que se lo digan a Del Bosque.

Así que ahí tenemos a Casillas, que sobre el papel es el mejor portero del mundo, el levantador de copas del mundo. Y por otro lado tenemos a Diego López, un chaval con menos galones que parece que para bien. Y por otro lado tenemos un ego y una puerta. Y por otro lado tenemos una afición y un presidente y unas condiciones económicas y unos resultados que pueden venir o no, y unas lesiones, y unos agentes, y unas declaraciones… y ni la más remota idea de lo que puede suceder en el futuro.

Si a mi me preguntasen qué opino, creo que Iker Casillas terminará la temporada como portero titular del Real Madrid, muy probablemente jugando la final de la Champions contra el Bayern de Guardiola. Que el Barsa será una apisonadora en Liga que sufrirá una pájara en Europa y que Rajoy irá vestido de faralaes a un Debate sobre el Estado de la Nación. Claro que esto no dejan de ser preferencias personales basadas en la intuición, en las copas que me tomé anoche y en lo que me ha salido de las narices mientras escribía el artículo. ¿Porqué? Porque esto es en definitiva una columna de opinión, un espacio donde se analizan situaciones complejísimas con una venda en los ojos y una mano atada a la espalda.

Hay en el club de Concha Espina un Fantasma Pernicioso que traga millones y no escupe copas, y en próximos artículos intentaremos analizar el por qué de ese comportamiento que se antoja ya insostenible. Pero mientras tanto, soñemos con Champions y trajes de faralaes mientras el mejor portero del mundo (sobre el papel) se pone ciego a pipas Facundo (sobre la grada).

Atención, estudiantes, apunten el enunciado del siguiente problema:

“En un multimillonario club de fútbol tenemos a un futbolista de la categoría vaca sagrada que no juega y tenemos una puerta. Calcule usted el tiempo que el futbolista tardará en usarla considerando que:

a) Media afición quiere que se vaya y la otra que se quede

b) Los argumentos del futbolista son “Ahora me entreno bien, no como antes”.

c) Al club eso de hacer caja le vendría bien.

d) El presidente no le puede ver delante.”

La respuesta a la anterior ecuación matemática parece sencilla, pero nada más lejos de la realidad. El fútbol y el ambiente que rodea a los clubs de primer nivel, las relaciones internas y las presiones externas, son una pesadilla kafkiana que haría enloquecer a Escher. Arriba, abajo, izquierda y derecha están totalmente confundidos, y ni siquiera el éxito garantiza la continuidad. Que se lo digan a Del Bosque.

Así que ahí tenemos a Casillas, que sobre el papel es el mejor portero del mundo, el levantador de copas del mundo. Y por otro lado tenemos a Diego López, un chaval con menos galones que parece que para bien. Y por otro lado tenemos un ego y una puerta. Y por otro lado tenemos una afición y un presidente y unas condiciones económicas y unos resultados que pueden venir o no, y unas lesiones, y unos agentes, y unas declaraciones… y ni la más remota idea de lo que puede suceder en el futuro.

Si a mi me preguntasen qué opino, creo que Iker Casillas terminará la temporada como portero titular del Real Madrid, muy probablemente jugando la final de la Champions contra el Bayern de Guardiola. Que el Barsa será una apisonadora en Liga que sufrirá una pájara en Europa y que Rajoy irá vestido de faralaes a un Debate sobre el Estado de la Nación. Claro que esto no dejan de ser preferencias personales basadas en la intuición, en las copas que me tomé anoche y en lo que me ha salido de las narices mientras escribía el artículo. ¿Porqué? Porque esto es en definitiva una columna de opinión, un espacio donde se analizan situaciones complejísimas con una venda en los ojos y una mano atada a la espalda.

Hay en el club de Concha Espina un Fantasma Pernicioso que traga millones y no escupe copas, y en próximos artículos intentaremos analizar el por qué de ese comportamiento que se antoja ya insostenible. Pero mientras tanto, soñemos con Champions y trajes de faralaes mientras el mejor portero del mundo (sobre el papel) se pone ciego a pipas Facundo (sobre la grada).


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Españoles, Discapacitados
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cuestiondepelotas | 09-10-2013 | 12:26| 0

Me pasa Rodrigo Errasti el enlace a la noticia del juicio a los falsos paralíticos españoles que “ganaron” el oro de baloncesto en Sidney 2000, e inmediatamente se me encienden los ánimos, los bemoles y todos los sinónimos que usted, amable lector, ya se imagina solito. y aunque iba a hablar de Fernando Alonso, pues no me queda otra que dejarlo para la semana que viene y volcar mis ansias de justicia en este texto.

Existen muchas formas de escribir un post como este. Podría burlarme cruelmente de los estafadores malnacidos que pergeñaron este timo. Sería fácil e incluso divertido. Cuando uno tiene un mínimo de capacidad para juntar letras, el insulto y el escarnio brotan con cierta facilidad del teclado, casi como si las letras tirasen de las puntas de los dedos hacia abajo en el orden preciso. Es muy sencillo reírse de los demás cuando uno puede, pero no sería justo.

Podría también indagar en las vidas de los timadores de tres al cuarto, denunciar dónde trabajan y cuál es su entorno. En este mundo hiperconectado no me llevaría más de un par de horas. Es muy sencillo avergonzar a los demás cuando uno puede, pero no sería honesto.

Podría coger una a una las fotos de esta panda de ladronzuelos, ir describiendo cada uno de sus defectos físicos, adosarles tres o cuatro metáforas dolorosas y convertirlos en caricaturas. Es muy sencillo humillar a los demás cuando uno puede, pero no sería decente.

Al fin y al cabo, de eso trata este post. De justicia, honestidad y decencia. Dar a cada uno lo suyo, no ponerse por encima de los demás y jugar según las normas. Eso es deporte. El deporte es igual para CR7 que para un discapacitado. Dos personas se ponen frente a frente en condiciones de igualdad, y gana el mejor. Pero no pondríamos a correr a CR7 contra un discapacitado intelectual, porque entendemos que hay unos principios de igualdad ante la ley.

¿Qué clase de personas es capaz de idear un engaño de ese calibre, engañar a todo el comité Paralímpico y presentarse a los Juegos con sólo dos de los doce participantes con una discapacidad real? ¿Qué clase de majaderos se arrogan el derecho de humillar a los demás, por no se sabe muy bien qué motivos? ¿Qué clase de individuos son capaces de hacer algo así, vistiendo los colores de su patria? Les diré lo que que está pensando el mundo entero ahora mismo:

Españoles.

¿Saben lo doloroso que resulta viajar a otros países y escuchar de aficionados al deporte que nuestra tradicional lasitud y permisividad hacia el tramposo y el estafador se traslada con toda naturalidad a los terrenos de juego? Sí, podríamos pensar en ciclismo o en atletismo, pero el problema tiene una raíz más profunda, y es el de la pasividad. Habrá alguno que hasta le haya hecho gracia la bromita de estos matones de poca monta, que se habrán sentido como los de COU jugando contra los de la guardería. Ole sus huevos.

La hombría se demuestra mucho más con la compasión y con la honestidad que levantando un metal que uno no se ha ganado. Y se demuestra mucho más todavía leyendo la noticia anterior y sintiendo asco y vergüenza ajena. Ojalá usted cuando termine este post hable de ello con sus amigos y colegas y reflexionen medio minuto sobre el particular. Con ira, si puede ser. Aunque no me atrevo a pedir tanto.

Al fin y al cabo, somos españoles, ¿no?


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